Дверь открыта, и я выбегаю в подъезд. Отец с матерью спешат за мной.

Пошли вы все в задницу. Я устал зависеть от других.

На улице прохладно, а я в домашних штанах, футболке и тапочках. Так и заявлюсь на вечеринку Майка.

Одежда не показатель крутости. Какая разница, в чём я одет, если внутри неуверенный, побитый жизнью человек.

Мама и отец остаются стоять у подъезда. Я теряюсь за домами.

Садится солнце на горизонте.

И садится моя батарейка бунтаря. Притормаживаю. Дальше добираться буду пешком, как ни хотел.

В мире все равны с неудачами в своих желаниях.

Забегаю к Полу домой. Не собирался, но вспомнил, что не смыл с волос лак.

Прилизываю волосы, как какой-то пижон.

Пол провожает меня в ванную комнату, и я, как обычно, рассматриваю розовую плитку, жидкости, перелитые в прозрачные бутыли, и развешанные по цветовой гамме полотенца. В ванной Пола, как в музее.

Смываю лак несколько раз. Мылю голову шампунем. Смываю. Мылю. Смываю.

Непривычно видеть себя таким неухоженным.

Волосы падают на глаза, щекочут шею и лезут в уши. На кончиках вьются. Сушусь феном, но взлохмаченные волосы не укладываются во что-то адекватное. На голове беспорядок, да и в голове тоже.

– Мне точно нельзя? Я тоже хочу.

Пол передаёт мне джинсы и толстовку.

Джинсы оказываются мне большими, но короткими, а толстовка висит на моём худом теле. Пол тучнее меня, выше. Он как вытянутая груша, и прячет пузо в одежде на размер больше. А штаны любит стягивающие брюхо. Хотя бы кроссовки мне подошли.

Ну да и фиг с этим, я вообще в домашней одежде идти собирался.

– За меня сходи. Я не хочу.

Двадцать минут, чтобы найти дом Майка. Он где-то за городом. В области. Кажется, что у них до'ма, лишь бы друг перед другом хвастаться.

Я мало знаю о них и без понятия откуда у них бабки на дома и машины. Знаю только то, что их родители не обычные работяги.

– Не, я трушу. Приду без приглашения, а мне морду набьют.

Как будто с приглашением они этим не занимаются.

Приспускаю джинсы на бёдрах, чтобы не так стрёмно смотрелись голые щиколотки.

Там будет Тая. Посмотрит на меня, да и влюбиться случайно.

Тонкую куртку расстёгиваю. Под ней моя домашняя, самая обычная серая футболка.

В отражении зеркала дикарь, а не я, приличный парень. Мне нравится этот дерзкий образ.

Взлохмачиваю волосы сильнее.

Вот теперь загорелись мои глаза коньячного оттенка.

Я стараюсь не бежать, чтобы не запыхаться. Опаздываю. Ночная темнота ложится на землю, вуалью накладываясь на моё мокрое от пота тело.

Повсюду дома. Где-то горит свет, а во многих окнах чёрная дыра, и нигде не видно силуэтов. Неподалёку слышу громкую, противную музыку. Нет – это музлон, мусор.

У двухэтажного дома в ряд стоят тачки пёстрых цветов. Щурюсь от их ослепительной дороговизны.

Мне точно сюда, газон топчут мои одногруппники и студенты из колледжа.

Девчонки полураздетые, да и большинство парней в одних шортах. Я мог бы и не париться с одеждой.

Из окон что-то льётся на головы курящим. Вскрики, ругань, маты. Басы долбят по ушам. Вкусовщина, но качает.

Плечи опущены. Сутулюсь. А вдруг никто не заметит моего присутствия. Найду Майка, пусть увидит, что я пришёл. И сразу же уйду.

У машин парни целуются с девчонками. Останавливаются, делают глоток пива из бутылки и продолжают обмен слюнями.

Смех и громкая болтовня на фоне невнятного рэпа.

А когда я в последний раз улыбался? Не помню. И не стоит вспоминать. Улыбка даётся с трудом, а после громкого смеха хочется зарыться глубже в себя.

Встаю в тени дома. Пальцы инстинктивно подёргиваются под пульсирующий ритм музыки. Около меня дерево. Шумит листва. Хороший слух легко испортить поп-музыкой, вот только сейчас от неё никуда не деться. Если оглохну, скажу спасибо Богу.