- Ну как минимум, с теорией у него все отлично, – печально хмыкнул Пуговкин. – Так почему же полковник против?

- Он хочет максимально раскачать резерв парня, а потом отдать его в личные ученики Гурзееву, – словно приговор произнес Стуков.

- То есть, если случится чудо, и твой парень окажется тем из тысячи, кто смог выжить после ада аномалий, то его, в итоге, прикончит больной на голову архимаг? – с отчетливым сарказмом высказался Пуговкин.

- Если он выживет у Пуговкина, то и у архимага тоже сможет, – словно кому-то подражая, произнес Стуков.

- Не то что бы очень похоже на полковника, но по сути да, так, – хмыкнул майор. – Вот только мы оба знаем, что он не выживет. Напомни-ка мне, кто в последний раз смог пройти до конца «прогон»?

- Киржаков два года назад, – вздохнул в ответ Стуков.

- Ага. Именно он, – откинувшись на спинку дивана и закрыв глаза, произнес Пуговкин. – А до него Синицын, пять лет назад. Всего двое за пять лет. А сколько трупов? Каждый месяц по одному. Иногда и по два за месяц. Сколько в итоге? Из девяноста курсантов всего двое выжили.

- Я это и без тебя знаю, – осуждающе посмотрел на него Стуков.

- Ага. Знает он, – горько выдохнул майор и, открыв глаза, пристально уставился на Стукова. – Вот только похоронки пишу я! И в глаза матерям при вручении смотрю тоже я! Не вы! А я!

- Не ори, – глухо произнес Стуков. – Тебя никто не заставлял писать похоронки и ходить к родителям. Ты сам так решил.

- Да. Сам! – твердо кивнул майор. – Потому что по-другому не могу. Нельзя по-другому. Не по-человечески это. И если бы не приказ, то я бы давно послал бы вас обоих куда подальше. Причем желательно пешком и без обуви.

- То, что у тебя вчера погибли двое на вызове, не повод срывать на мне злость, – хмуро уставился на него Стуков.

- Ай, да ладно. Проехали, – отрешенно махнул рукой майор, опять закрывая глаза. – Извини. Сорвался. Нервы ни к черту.

- Так что насчет просьбы? – выждав пару минут в тишине, произнес Стуков.

- Ты же понимаешь, что шансов выжить в таком случае у него еще меньше? – уставился на Стукова майор.

- Понимаю, – согласно кивнул он.

- Ну раз понимаешь, то я как бы не против, – пожал плечами Пуговкин. – Дело ваше. Кто хоть у него родители?

- Нет у него родителей, – вставая с места, хмуро сказал Стуков. – Если захочешь, то потом похоронку мне отдашь.

- Сирота, значится, – майор отрешенно перевел взор на свои руки.

- Именно так, – подходя к двери, добавил Стуков. – К тебе он попадет через месяц. Жди.

- Жди, так жди, – падая обратно на диван и закрывая глаза, пробубнил майор.

Стуков, выйдя из здания службы быстрого реагирования на аномалии, бегло окинул взглядом местность и, подойдя к своему автомобилю марки «Вольха 405», открыл дверцу и уселся на место водителя. Достал пачку сигарет, вытащил одну из них, прикурил ее с помощью магического огонька, выскочившего из указательного пальца, и глубоко затянулся. Отстраненно откинувшись на сиденье, Стуков печально вздохнул и достал мобильник. Выбрав нужного абонента, он нажал кнопку вызова.

- Да, слушаю, – раздался из трубки властный голос полковника Воронцова.

- Это Стуков, – спокойно произнес майор, глядя на стоянку у здания. – Вопрос с Пуговкином решен.

- Рад это слышать, – равнодушно раздалось в ответ. – Что насчет остальных? Или у нас хорошие новости только в отношении номера тринадцать?

- Так точно, господин полковник. С остальными есть некоторые сложности, – тяжело вздохнул Стуков.

- Конкретнее.

- Второй номер застрял в больнице минимум на полгода, – принялся докладывать Стуков. – Четвертый, пятый, шестой и девятый проходят лечение у психолога. С ними пока ничего не ясно. Врач отказался назвать точные сроки окончания лечения. Разве что уточнил насчет пятого и девятого. У ребят нервный срыв, но они уже на стадии нормализации. Возможно, в течение двух-трех месяцев их смогут выписать.