— А я откуда знаю? — разводит руками Тихоня. — Может из-за того, что ты его просто вытряхнул. Я тут всего на час дольше тебя. И вообще, с чего ты решил, что не дали? Проверь сообщения.

— О, точно, только давай-ка свалим куда-нибудь отсюда и трупак прикопаем, — намекаю на заметание следов.

— Нафиг, — отмахивается напарник. — Утащим в кусты и через шесть часов, сам исчезнет.

— В смысле?

— Инфа, Молот, вот что важно, — стучит пальцем себе по лбу, — перерождение происходит через шесть часов и тело исчезает через шесть часов.

— Ну тогда давай отволочём в кусты и присыплем ветками. Вот чую они тут не зря пасутся. Тебя караулили, меня караулили.

— Нет. Думаю они просто караулили, — крутит башкой. — Их двое было, когда я появился, один за мной рванул, второй остался. Но, кажется, ты прав. Они тут явно дежурили, давай дёргать, товарищ сержант.

— Я бы попросил! — деланно возмущённо вздымаю палец. — Товарищ младший сержант. Почаще и с улыбочкой. Вам ясно, товарищ младший сержант?

— Так точно, — шутливо отдаёт честь, — поскакали?

Скачем. А что ещё делать? Трупака сунули в кусты, накидав сверху веток, нарезанных его же отравленным кинжалом. Главное, потом хлеб этим не порезать. Перед уходом окидываю взглядом получившееся творение. И тут же получаю:

Плохо спрятанный труп. Невозможно заметить с расстояния более пяти метров.

Хм… А если ещё накидать веточек? А то пять метров это много, хотя, конечно, на скорую руку всё делалось.

Странная куча веток. Видна издалека.

— Гы-гы-гы, — заливается Тихоня, — кажется, перестарались.

— Знаешь, братан, смерть на тебя плохо повлияла.

— Что так? — перестаёт смеяться.

— Да ты за два года службы, слов меньше сказал, чем за… ну после воскрешения, короче. Ещё и ехидный стал, как Балагур.

— Это не после воскрешения, это после того, как вы с Балагуром меня об ёлку закинули.

— Не об ёлку, а на сосну.

— Вот я и говорю, должны были «на», а закинули «об», — ржёт.

Но что греха таить, есть в его словах доля правды. Башкой он тогда знатно лесинку помял, не рассчитали маленько бросок. Хотя чего ною? Витёк, всегда верным и надёжным парнем был. Просто молчал по жизни. Ладно, поскакали уже куда-нибудь.

3. ГЛАВА ВТОРАЯ

Как-то это всё странно и непривычно. Все эти всплывающие надписи, перекрывающие обзор. Вон в прошлый раз отхватил из-за этого. Но ведь как-то же люди здесь живут, и при этом не спотыкаются каждый раз, получая системное сообщение. Значит надо покопаться в настройках. А как?

Да легко. Стоило сосредоточить взгляд на свёрнутых в уголок сообщениях, как они тут же развернулись, моментально заспамив всё зрение. Аж отшатнулся от такого наплыва, решив присесть от греха подальше.

Так. Прозрачность окошек, яркость букв, а даже цвет можно менять. Неплохо. Но останемся в привычной палитре цветов. Всё что положительное зелёное, а всякие уроны и отрицательные воздействия, так называемые дебафы, в красном спектре. Начиная от оранжевого. Ну и в том же духе. Так ладно. Давай-ка посмотрим для начала, чего мне тут понаписала местная система. Хм…

Так, так, так… А вот это интересно. Даже очень… Стоп, а это что?

Вам приватное сообщение от Тихони.

— Витя? — смотрю на друга, который нетерпеливо пялится на меня.

— Что, Витя? Я уже двадцать лет Витя. Ты сообщение получил?

Киваю:

— Вроде да, только не открывал ещё.

— Ну так открой.

— Как? — развожу руками.

— Откуда я знаю, — пожимает плечами. — Потыкай там куда-нибудь…

Легко сказать потыкай. А нет, легко. Стоило присмотреться к иконке письма, как она тут же развернулась в послание. Сильно смещённое в сторону, чтоб не мешать обзору. С прозрачным фоном, показывающим только буквы. Во! Работают настроечки, работают. Другое дело теперь. Так, и что пишет?