И помните, мы победим, лишь держась друг за друга! Ведь кроме таких же, как мы, за нас некому постоять.

P.S. Поцелуйте от меня своего малютку!»

Больше минуты я сидела на кровати и дрожала, отрешенно пялясь на последнюю строчку.

Они снова напомнили мне. Напомнили о той самой причине, по которой я становлюсь такой уязвимой для этого мерзкого шантажа, для всех их манипуляций! Просто потому, что они понимают: я слишком люблю сына, чтобы допустить даже тень риска для его жизни и благополучия. Так что пора принимать как факт, что мне будут постоянно об этом напоминать.

Что же касается всего остального… То у меня без малого сорвало крышу! Потому что это, чтоб их, немножечко, ну совсем капельку отличалось от прослушки телефонных разговоров, копаний в рабочих документах и всего прочего, о чем мне заливал Миб Спайд при нашем разговоре! С какой стати они вообще решили повесить на меня такую работенку? Из-за того, что на допро… ой, простите, во время беседы, из меня вытащили признание о прошлом месте работы? Серьезно, что ли? Да кем они меня вообще считают? Я, черт возьми, была обычным пэпээсником, а не гребаным Джеймсом Гордоном!

Кстати да, буклет. Он и вправду лежал меж страниц книги. Тоненький, на простенькой бумаге. А самое главное — сверстанный так, что при виде этого вырвиглазного безвкусного убожества любой мало-мальски нормальный дизайнер просто обязан был схватить инфаркт, ну а обычный человек с не атрофированным чувством вкуса ощутил бы, как от нервного тика глаз задергался! Криво обрезанные края на элементах коллажей, жлобские яркие рамочки и ужасно подобранные шрифты, совершенно никак не оформленные.

Интересно, это в конторе, где его печатали, с профпригодными дизайнерами проблема? Или просто кто-то там считает себя таким гением местного аналога «Фотошопа», что в советах не нуждается и никакие наемные дизайнеры ему не требуются, потому что «и сам во как умеет»?

Лишь через пару минут созерцания этого эталона натурального жлобства я обратила внимание на то, что буклет был посвящен национальному краеведческому музею. Да уж, похоже, дела там у них совсем плохи… Понимаю, конечно, что не художественная галерея же, но все равно как-то грустненько.

Время.

Если верить письму, то у меня меньше пятнадцати минут, при условии, что я не хочу упустить момент, когда Питер покинет дом, и тогда думай потом, где его искать. А что-то мне подсказывает, тот членистоногий засранец не махнет рукой со словами: «Ну и ладно»,— если я верну им пустой буклет с единственной записью: «Извините, я опоздала, он ушел и мы как-то не встретились». Так что нужно шевелиться.

Конечно, сама эта идея шпионить за работодателем мне не нравилась. Пусть даже меня и бесил этот бестактный хам, очевидно упивающийся собственным надо мной превосходством и моей зависимостью от него. Тем не менее добровольно я бы никогда не подписалась на нечто такое. Особенно по указке крайне подозрительной организации, которая на публику изображает «бедных родственников». Когда в действительности больше смахивает на ребенка Хищника, согрешившего с Чужим, который стащил несколько миллиардов с банковских счетов Тони Старка и решил организовать свой Первый Отдел, с Блек Джеком и Никитой.

Но вот выбора мне, увы, не оставили! Просто приставили к виску дуло пистолета и озвучили условия, которые я теперь обязана выполнять. Так что собралась, выдохнула и за дело. А там, может, по ходу что-нибудь придумаю.

Спрятав буклет под подушку до поры до времени, я сосредоточилась, глядя на книжку. Избавиться от нее, говорите? Магией? Интересно, как? Спайд говорил про интуитивное использование. А что, если попробовать… представить себя Таносом?