Прохожу зону заполненную столиками. Они изолированы друг от друга декоративными ширмами, но меня не остановить. Я заглядываю внутрь.

— Извините, простите…

Извиняюсь только поначалу, первые минуты. Затем, видимо, приобретаю иммунитет. Жаль, приобрести его по отношению к Артёму не выходит. Моё отчаяние такое горькое на вкус. Его здесь нет. Наверное, показалось.

Иду, особо не глядя куда. Широкий коридор, в одну сторону туалет для мальчиков, в другую для девочек. Бархатное кресло в тупике, ярко красное, с претензией на роскошь. В нем сидит Артём. Волосы чуть растрепаны, щеки небриты, ноги длинные вытянуты. Моё сердце прыгает, рискуя вырваться из груди.

— Артём?

Словно не верю. Шагаю к нему ближе. Он заметно пьян. Хочется коснуться колкой щеки рукой, так хочется, что выворачивает наизнанку. Долбаный алкоголь, все из-за него, обычно я себя контролирую. Привыкла контролировать.

— Рита? — смотрит, словно не узнавая. — Ты?

— Я.

Улыбается. Чуть потягивается. Я делаю ещё шаг и останавливаюсь у самых его ног, касаясь почти кончиками туфель его кроссовок.

— Я пьян. В жопу пьян просто, представляешь?

— Я вижу. Давай я тебе такси вызову.

Отмахивается, пытается встать, теряет равновесие и садится обратно. Таким я его ещё никогда не видела.

— Некуда.

– Поехали ко мне, — вздергивает брови и я торопливо поясняю – Я не буду тебя насиловать.

Улыбается и на мгновение становится прежним Артёмом. Тем, которого я знала. Подаю ему руку, встаёт. У меня снова сердце трепещет — дура.

Иду. На ногах он держится вполне уверенно, но опирается о меня. Так близко он. От него пахнет алкоголем — не удивительно. Немного духами. Его кожей. У меня голова кружится. Немного боюсь того, что нас увидит Яна, но говорю себе — мне все равно. Лгу. В такси Артём засыпает. Ехать недолго, я бужу его. В глазах снова неузнавание.

— А ведь это ты во всем виновата, - говорит вдруг он.

— Пойдём, приехали.

Послушно выходит из машины. В квартире просто падает на постель даже не глядя по сторонам. Я стягиваю с него кроссовки. Он спит, я на него любуюсь. Потом спохватилась и написала Яне.

Я уже давно поняла, что наша единственная с ним ночь была ошибкой. Но ошибкой, о которой жалеть не очень получалось, несмотря на всю горечь. Сейчас я не хотела танцевать на граблях. Больше я так не буду. Спать ложусь рядом с ним, но в плотной пижаме, вынимаю из шкафа второе одеяло. Слушаю его дыхание. Иногда не могу удержаться, протягиваю руку и касаюсь его кончиками пальцев. Удивительно, но мне ничего не снится, но даже во сне я чувствую тепло его тела рядом. Так хорошо. Так правильно. Я бы хотела, чтобы эта ночь не кончалась.

Но она все же закончилась. Проснулась я от того, что в окна льётся хмурый свет, а моя постель одинока и пуста — если не считать печальной меня. Что же, все закончилось вполне планомерно. Собираю себя по кускам. Встаю. Иду на кухню словно на эшафот.

— Проснулась?

Артём сидит на кухне. Перед ним чашка кофе. Волосы, которые всегда стильно уложены, сейчас мокрые, и даже немного вьются. Торс голый, на груди татуировка новая. Ступни тоже босые и меня это умиляет.

– Да…

— Я проснулся в штанах, - пожал плечами он, словно ничего такого и не случилось, не произошло. — Ты растешь.

— Иди в задницу, — посоветовала я разом устав и будто постарев.

Улыбнулся. Встал, подошёл к столешнице. Смотрю на его спину — сухая, поджарая, но сильная. Отвожу взгляд, словно стыдливая девственница.

– Спасибо, - удивляет Артём. – Что утащила меня вчера. А то так хотелось чего нибудь хренового сделать. О чем буду жалеть. Кофе будешь?