– Три часа рядом со мной, – уточняет Булат, ведёт меня в сторону песочницы. – Так, я их не вижу.

– Что теперь? Мы ведь договорились. Если это новые игры, то не смешно. Хоть раз сдержи слово.

Я скрещиваю руки на груди, жду, когда Булат прекратит свой спектакль. Сканирую взглядом детскую площадку и окрестности в поисках тёмной макушки.

– Я их не вижу, – Булат повторяет ещё раз. Более… растерянно. – Они должны были ждать здесь.

– Усманов, это не смешно!

Только по лицу мужа я понимаю, что он и не шутит. Его взгляд так же бегает, а на шее начинает пульсировать венка. От волнения.

– Булат… – мир начинает плыть. – Наш сын пропал?! Его похитили?!