– Может, это какая-то ошибка? – предположил Зорэн.

– Наверное, – невозмутимо ответил Камил. – И что же он натворил? Убил кого-то?

– Нет. Говорят только, что стрелял, но, похоже, промазал.

«Я бы не промазал, – подумал Камил и, повернувшись, посмотрел на грядку, на которой он ещё на прошлой неделе высадил томаты. – Надо бы полить. А ещё…»

Он понимал, что всё это уже бесполезно. Бежать. Опять бежать. Опять скрываться. Опять, как затравленная крыса, забиться в нору и думать о том, когда же наконец про тебя забудут… Именно поэтому Камил и не завёл семью. А ведь когда-то у него была такая возможность. Наверное, он любил Веку слишком сильно. И именно поэтому, бросив её, он и уехал в горы.

– Бери мою машину, – предложил Зорэн. – У неё ходовая что надо. Если где-то её оставишь, сообщи.

– Спасибо за предложение, – отозвался Камил и взглянул на свою старенькую «Ладу» «Бронто». Она была изрядно потрёпана, но – только снаружи. Зато вот её движок дал бы фору любому внедорожнику.

– За церковью Beata Vergine Maria есть пара домиков, – проговорил после некоторой паузы Зорэн. – Туда никто не сунется. Да и дорога плюс к тому в один конец… Отсидись. Уж не знаю, что там показывают в этих новостях, но, думаю, тебе лучше…

– Спасибо, но, я думаю, не стоит, – ответил бывший снайпер. – Я лучше съезжу в полицию и с ними поговорю.

– Ладно, не буду учить тебя жить, – Зорэн вздохнул. – Но, если что…

– Я позвоню.

После того как Зорэн ушёл, Камил отправился сполоснуть руки. «Если они по «ящику» показывают моё фото, значит, они не знают, где я. Однако, если всё это началось ещё с утра, выходит, у меня не так много времени…»

– Пора, – сказал он вслух и с какой-то стариковской жалостью посмотрел на свой огород.