— Ты что творишь? — зашипела она, кривясь от боли.

— Там машины с чёрными номерами, это военные разыскивают сбежавших!

— Не паникуй! С чего ты взял, что это военные? Чёрные — муниципальные, для обслуживания.

— Ты не видела, что там творилось! — не выдержал Лин. От такого недоверия тянуло бросить её и свалить, но чёртова совесть не позволяла.

Тем более Тильда вяло и медленно, но сама переставляла ноги, поэтому двигаться теперь получалось намного проще. До больницы добрались минут через пятнадцать. На подходе Тильде стало совсем плохо, и до приёмного отделения Лин дотащил её уже в бессознательном состоянии. Передал в руки подскочившему медбрату и сбежал, прежде чем начались расспросы.

Стоило бы забрать скутер, но у клиники всё ещё могли тереться полицейские. Хотя без средства передвижения сложно и неудобно, деваться некуда — домой Лин отправился пешком. Заодно проветрит голову и немного успокоится. Может, и вправду зря себя накручивал и придумывал сложные схемы? Зачем в их маленьком городке полиции устранять свидетелей, а военным строить лаборатории? Удобнее всё секретное прятать в столице. Так, потихоньку убеждая себя, Лин почти поверил, что накрутил себя сам и страхи неоправданны. А потом вспомнил голоса ворвавшихся в кабинет людей, запах бензина и горький дым в лёгких. Вспомнил стрельбу и умершего у него на глазах профессора Мартина Юнассона. И от нервов его вырвало.