Погодите, как он меня назвал? Леди Сьерра?

Так он же меня просто спутал! Я Алефтина Витальевна Сафронова. Да-да, имя через “ф”. Спасибо паспортному столу.

— Послушайте, вы ошиблись адресом, — начинаю я и хочу представиться, но опять не успеваю.

Этот незнакомец делает ко мне еще шаг, а я на автомате пячусь.

— Не подходите ко мне! — заявляю, будто кто-то меня здесь будет слушать. Вжимаюсь в стену так, что рельефы холодных камней должны оставить на спине отпечатки.

Вроде, мужчина не собирается на меня нападать. Он, кажется, вообще не из тех, кто тягается с женщинами. Хотя я, или та, за кого этот мужчина меня принимает, явно разозлила его настолько, что принципы трещат по швам.

— Выпустите меня немедленно! — требую я, пока он не успел меня пристукнуть, или что он там планировал?

— Я вас и не держу, — говорит он и указывает мощной рукой на дверь. — Но в последний раз предлагаю вам чистосердечное признание. Вам ли не знать, чем чреваты игры со мной.

Боже! Не знаю и знать не хочу. Я домой вообще хочу! К котику.

Но этот пугающий гад делает еще шаг, а я инстинктивно дергаюсь в сторону, чтобы сохранить дистанцию. Рельефные камни, которые я только что ощущала спиной, вдруг исчезают, и я проваливаюсь в пустоту.

Точнее, в окно, которое оказывается открытым настежь. Подоконник слишком низкий, лишь по колено, я теряю равновесие и заваливаюсь назад, прямо в пустоту.

Божечки! Да что же это за кошмар такой реальный?!

Или это не сон! И если я сейчас разобьюсь, то разобьюсь насмерть?

Крепкая мужская рука уверенно хватает мое запястье и тянет к себе, как невесомую куклу. Судорожно цепляюсь в незнакомца пальцами, как котёнок цепкими коготками, инстинктивно вжимаюсь в спасителя, и мужчина на секунду приходит в замешательство.

— Занятно, леди Сьерра. Все-таки страх вам ведом. Может, и с совестью не все покончено? — отстраняет меня резким брезгливым движением.

В голове такая каша, что едва соображаю, меня трясет, на глаза наворачиваются слезы, а лицо этого психа будто ледяная маска. Его устраивает мое отчаяние, непонимание, мой дикий ужас? Он наслаждается этим?

Нет. Ему противно это зрелище. Он всего этого не хочет, но почему-то заставляет себя быть жестоким со мной.

Почему? Что я… точнее эта леди Сьерра сделала? И почему мне сейчас кажется, что отвечать за ее грехи придется мне?

— Сейчас же покиньте мой кабинет. И запомните, леди Сьерра, вы не можете умереть, пока я во всем не разберусь, — велит незнакомец, и я сама не знаю, откуда беру силы, но практически телепортируюсь за дверь.

Лишь когда деревянное полотно глухо закрывается за моей спиной, я могу дышать.

Так судорожно глотаю воздух, что становится больно в груди. Пальцы все ещё идут ходуном. Я сжимаюсь в ком, пытаясь осознать, что только что произошло.

Еще пару мгновений назад я думала, что это дурацкий сон.

А как еще обозвать весь этот древний замковый антураж?

Черт возьми, а я во что одета? Что это за юбка-купол и корсет? Погодите, какое, к черту, платье, если руки не мои?

Точнее, вроде мои, но гель-лака нет. Обычный маникюр с очень коротенькой длинной.

А волосы? Оттягиваю прядку: каштановый цвет вместо пепельного блонда, за который я, на минуточку, заплатила колористам десять тысяч!

Что тут происходит?!

Я прекрасно помню, как утром проснулась блондинкой, покормила кота. Выбрала из гардероба любимый синий костюм с брюками палаццо и весь день билась с отчетом, сводя цифры воедино, чтобы отчет «сел» в «1C», пока шеф не прибил.

Переругалась с производственным отделом, требуя, чтобы эти умники донесли все накладные. И таки добилась своего, налоговая приняла квартальный, а потом… бац и передо мной этот ледяной красавец в черном камзоле и с полным списком претензий.