А теперь вниз. И быстро. Я начинаю аккуратно спускаться по пожарной лестнице, стараясь ничего не уронить. Руки трясутся, внутри тремор. На адреналине холод не чувствуешь. И я уже почти ликую, что все так удачно сложилось, что мне удалось сбежать без последствий, как внезапно понимаю, что нет – не удалось. В темноте было не видно, да и при свете дня я никогда не обращала внимания на эту лестницу. Знала, что она есть, но что оканчивается на уровне второго этажа стало для меня сюрпризом. Очень неприятным сюрпризом!

Внутри все обрывается – как так-то? Ну почему?! Кто срезал? Когда? Зачем?

Не могла удача покинуть меня в последние минуты!

И что теперь делать? Не прыгать же. Если я сейчас рискну и сломаю себе руку/ногу – только сделаю хуже. Тогда точно придется возвращаться к Славику, а он доломает оставшиеся конечности. И никакой работы мне не светит, никакой свободы.

И лезть обратно – тоже не вариант. Будет та же самая ситуация, только без падения.

Вот это называется влипла. Лучше бы через входную дверь, как все нормальные люди, сбежала бы. И никаких проблем. Так нет же! Мозгов бы тебе, Алька, а природа только грудью наградила. Четвертого размера, между прочим. Был бы от нее толк.

До меня доносится запах дыма сигарет. Кто-то курит рядом. Я оглядываюсь, не особо надеясь на удачу, но в этот раз мне все-таки везет. Внизу, совсем недалеко, под балконами, с сигаретой в руках стоит человек. Высокий, крепкий. В темноте не особо видно его лицо и фигуру, но выдержать меня сможет.

– Мужчина! Мужчина, помогите, пожалуйста! – пищу из последних сил.

Он реагирует не сразу. Крутит головой, пытаясь понять откуда идет звук.

– Я тут! На лестнице! Помогите! У меня дверь захлопнулась, а мне срочно нужно уехать. Пожалуйста, снимите меня с лестницы, тут высоко. И холодно. И страшно.

И вот-вот муж-тиран обнаружит пропажу. Но это уже лишняя информация для незнакомца.

То, что когда дверь захлопывается ты обычно остаешься в подъезде, а я лезла из квартиры – я не задумываюсь. Страх отключил логическое мышление, поэтому и тараторю, что попало.

Мужик подходит ближе, смотрит внимательно снизу. Хорошо тут плохое освещение и почти ничего не видно, а так бы картина, наверное, была живописной.

Он докуривает сигарету, выкидывает в сторону и вытягивает вверх руки.

– Прыгай.

– Б-боюсь, – начинаю заикаться от страха.

– Я поймаю.

Голос у него грубоватый, с сексуальной хрипотцой, такой истинно-мужской.

– Точно? Я с цветком. Давайте вы сначала его поймаете?

Он недовольно хмыкает, а я представляю как это выглядит со стороны. Сумасшедшая баба ночью осенью в одном тонком халатике лезет по пожарной лестнице вниз с цветком и просит ее спасти.

– Я кидаю?

– Ну, кидай, – слышу насмешливое.

Наклоняюсь максимально вниз, убеждаюсь, что мужчина действительно стоит наготове и разжимаю пальцы, отпуская пакет. Цветок летит вниз.

– Только аккуратнее! – успеваю крикнуть в самый последний момент и тут же слышу смачное «лять!»

Упс! Горшок то разбитый, мужик мог схватиться за острые края. Ладно, переживу. Сейчас слезу отсюда, поблагодарю его и сразу в такси. Я его не знаю, он меня не знает, краснеть не буду. Останется в памяти курьезный момент, буду иногда вспоминать с подругами, смеяться.

– Поймали? Он просто упал с подоконника, разбился, его пересадить срочно надо, а то погибнет. Это фикус. Нафаня. Можете сами посмотреть, – зачем-то начинаю оправдываться. – Там ничего запретного. Это правда обычный цветок.

– Хрен с ним. Прыгай сама, звездочка. Замерзнешь ведь.

– Почему звездочка? – вырывается дурацкий вопрос.