Но пока что приходится жить на два мира. К чему мне, впрочем, не привыкать.

– Слушаю, мистер Рошад, – доносится из динамика сосредоточенный голос Марины.

– Березович с тобой связался?

– Ещё нет.

– Когда свяжется, дай знать. И записывай данные его младшего научного сотрудника Мишель Силаниной. Они будут работать над проектом вместе. У девушки нет личного транспорта, организуй служебный, – приказываю я и, подумав, добавляю: – Березовичу тоже, естественно.

Не нужно Мышку выделять больше, чем необходимо.

– Отдельный? – уточняет Марина деловито.

– Да. И охрану к обоим. Я уезжаю сегодня вечером. Меня не будет дня три. Проследи, чтобы у них было всё нужное для работы.

Продиктовав Марине контакты Мишель и отдав все нужные распоряжения на время моего отсутствия, я сбиваю звонок. 

Нужно успеть заехать к себе, забрать экранирующие браслеты, которые я всегда на всякий случай беру с собой на Землю, а потом вернуться в город и вручить их Мышке, внушив необходимость носить, не снимая. 

И лишь потом можно отправляться к порталу. В Ильмондаре дела тоже не ждут. Титул маликсара Лайтази, полученный мною два года назад, слишком ко многому обязывает

7. Глава 7

По моему телу скользят ласковые руки. И кожа пылает. Горит. Словно по ней текут ручьи расплавленной тёплой патоки, топя меня в чувственном дурмане. Топя в желании.

Мужские ладони сжимают груди, задевая большими пальцами ноющие соски…

И я вскрикиваю, выгибаясь. Запрокидываю голову, ловя ртом воздух.

Горячие поцелуи обжигают живот, лобок… и мои ноги сами собой раздвигаются в стороны. Приглашающе.

Боже, как хорошо. Я так сильно хочу… Пожалуйста.

Он накрывает меня собой… оглушая… ослепляя этим соприкосновением обнажённых тел.

Я чувствую давление там, где всё уже сводит болезненной потребностью… дёргаю руками… но он держит их, прижав к кровати.

– Мишель, – зовёт меня бархатистый голос.

И мой взгляд окунается в вишнёвую тьму. Пьянящую и сладкую.

Рошад склонятся к моему лицу… так медленно… так неотвратимо… резко вторгается в моё тело… ловит губами мой вскрик, забирая волю этим требовательным собственническим поцелуем… и толкается внутрь снова… снова… снова…

Я просыпаюсь от собственного гортанного стона, сотрясаясь в судорогах самого настоящего оргазма. Отголоски наслаждения комком жара пульсируют внизу моего живота, посылая по всему телу волны дрожи. Сердце колотится в груди, как истеричная птица в клетке, кожа до сих пор горит, ноги раздвинуты, дышу я, как марафонец, и изо всех сил пытаюсь понять, что это только что было.

Мне приснился секс. С Рошадом. И я кончила. Во сне. Пипец. Докатилась.

Наверное, всё-таки не врут про потребности. Мой собственный организм объявил мне бунт. Вибратор себе купить что ли? Хотя, зачем, если мне такие сны снятся? Можно ещё, конечно, заморочиться и найти себе наконец парня, но завязывать отношения только ради секса точно не по мне, а случайные половые связи тем более.

Отдышавшись, я переворачиваюсь на бок, утыкаясь лицом в подушку. Поспала, называется. И как теперь уснуть обратно? Покрытое испариной тело до сих пор потряхивает. А перед глазами то и дело мелькают яркие картинки из сна. Такие реалистичные, что между ног всё опять наливается жаром, пульсирует, и я теку самым бесстыдным образом.

И как мне теперь в глаза эти вишнёвые при встрече смотреть? А ведь придётся.

Чёрт. Неужели я действительно согласилась работать в засекреченной лаборатории на странного и пугающего иностранца, который мне даже фамилию свою не назвал? 

Память услужливо подсказывает, что да, согласилась. А потом ещё и продиктовала ему все свои контакты, домашний адрес и позволила отвезти домой.