Зарыдала любимая мать.
Ты не плачь, я с тобой, дорогая,
Чтобы руки твои целовать!
На чужбине болит моя рана!
В серость будней ушёл с головой,
Но мечтал о горах Дагестана
И как встречусь сегодня с тобой…
Заучите, что в тяжкие годы
И когда на душе холодней,
При утрате, печали, невзгодах –
Рай ищите у ног матерей!
07 марта 2023 г.
Юрий Корчагин
Родился 3 апреля 1953 года в селе Старая Ведуга Воронежской области. После службы в рядах Советской армии поступил на архитектурный факультет Воронежского инженерно-строительного института (специальность «архитектура»). По окончании института работал в различных организациях на разных должностях, связанных с проектированием и строительством.
После выхода на пенсию сочиняет стихи и шутки, отдавая дань увлечению молодости, когда он играл за команду КВН на Центральном телевидении. Размещает свои стихи в сети «ВКонтакте» (https://vk.com/id635874142).
В 2019 году в издательстве «Кварта» вышла из печати его первая книга стихов и шуток «ПОЭТ и ШУТ».
А ваши губы пахнут диким мёдом…
Прохладе с гор пора уже в долину
Магнолии туманом освежить
И южного курорта сердцевину
От Цензора небес на время скрыть.
И с вами я, оставшись без присмотра,
Под шёпот волн кувшинчик «Хванчкары»
Цежу глотками, солнечную бодрость,
Смакую юга щедрые дары.
От моря тянет золотистым йодом,
Магнолий белых тает аромат,
А ваши губы пахнут диким мёдом,
Их сладок вкус и чуть солоноват.
Ах, боже мой, красавица-весталка,
К чему сегодня, через столько лет,
Прикрыв глаза, я вспоминаю жаркий
(Он стал таким) тот вечер тет-а-тет?
Как беззаботно упустил я счастье,
Не удержав, не предложив руки.
Иль, может быть, не в нашей это власти?
Любовь приходит свыше – как стихи…
Заветный телефончик ваш утерян,
Лечу на юг, пусть там никто не ждёт.
Судьбы моей давно удел отмерен,
Но вдруг случайно, чудом повезёт?
Не засыпай, шофёр, держи баранку,
За поворотом есть морской вокзал…
А память крутит старую шарманку,
И волны сердца бьются о причал…
В святом углу
У бабушки в углу иконка,
Лампадка тлеет фитильком,
А за иконкой – похоронка.
А рядом с Богом – Дед с Отцом.
От них как будто больше света
В избушке с низким потолком,
И верит бабушка, что это
Всё предначертано Творцом.
Одной лампадкою согреты,
Все в мире братья на крови.
Прости ей, Боже, ересь эту,
Поскольку Суть Твоя – в Любви…
Ворошиловский меткий стрелок
На стене порыжевший портрет:
Шалопай восемнадцати лет,
Чуб волною зачёсан назад,
Простодушный улыбчивый взгляд,
На рубашку нацеплен значок –
«Ворошиловский меткий стрелок».
Может, если б он выжил тогда,
И у них было б всё точно так:
Растерялась с годами любовь
И порядком друг другу бы кровь
Подыспортили к старости лет,
Только нет его, нет его, нет…
Сколько лет я гляжу на портрет,
В этом доме живу сколько лет,
Но тебя заменить ей не смог,
Ворошиловский меткий стрелок.
Рассудила нас с другом война,
Мне – награды, и жизнь, и жена,
А ему – неоконченный бой
Да бессмертная эта любовь.
Восхождение
Горы дремлют в когтях ледниковых объятий.
Взглянешь вниз – замирает душа.
Уплывает земля, как на майском параде
Лёгкий шарик из рук малыша.
Пять минут передышки. Отметка – пять двести.
Ветер снежный отрог закурил.
Эту гору с Серёгой мы сделаем вместе.
Хватит фарта, упрямства и сил.
Лишь бы только погода не срезала крылья
И лавины прошли стороной.
Осыпают нас горы алмазною пылью
И бинтуют следы за спиной.
Мы не горы штурмуем, сердца разрывая,
Облаков потревожив покой.
Из болот мы себя до вершин поднимаем,
Проверяя на вшивость горой.
Что нас в горы влечёт? Очумели от скуки?
Иль опасность уж так хороша?
Но слабеют при встрече от радости руки,