– Андрюшенька! Андрюшенька! Какой ужас! Наша бедная малышка!

– Давай позже, - обрываю её стенания.

Пока я жду анализ на подтверждение группы крови, Алла картинно всхлипывает и утирает слёзы. Есть что-то искусственное, наигранное в этой сцене. Знаю, из любой ситуации бывшая жена попытается извлечь максимальную выгоду. Выхожу на улицу, чтобы не наблюдать спектакль.

Минут через тридцать возвращаюсь к процедурной. Заглядываю в кабинет. Там как раз стоит врач, которая разговаривала со мной.

– Что с кровью? – спрашиваю нетерпеливо.

– Не подходит, - пожимает плечами.

– И что делать?

– Вы знаете биологических родителей пострадавшей?

– В каком смысле биологических родителей? – вопрос врача ставит меня в тупик.

– Ну, пациентка Волкова же удочерённая или…

– Что за бред Вы несёте? Кристина – моя дочь! – слишком резко отвечаю медработнику.

– Видите ли, такая группа крови, как у неё, должна быть у одного из родителей. А в вашем случае совпадений нет.

– То есть, как «нет»? – происходящее начинает походить на сюрреалистический фильм.

– Мужчина! Ну вот так! Нет. Группа крови матери также не совпадает.

За секунду перед глазами мелькает вся жизнь. Молодая Алла с новостью о беременности. Маленький посапывающий свёрток, который мне сунули в роддоме при выписке жены. Ночные бдения у кроватки Кристины. Первый прорезавшийся зуб. Первые шаги. Прогулки в парке с коляской. Как забирал дочку из садика зимой на санках. Она весело хохотала, специально заваливаясь на бок в сугроб. Первое сентября в первом классе. Кристина была такая смешная – с огромным рюкзаком и белыми бантами на голове, строила из себя взрослую. Выпускной вечер в школе и вручение аттестата. Я тогда уже жил в Австрии, но прилетел в Москву. Не мог пропустить столь важное для дочери событие.

Захлопываю дверь процедурной и подхожу к бывшей жене.

– Алла! – рявкаю, забыв, что нахожусь в больнице и здесь таким тоном говорить неуместно.

– Что такое, Андрей? – невинно хлопает нарощенными ресницами.

– Ничего не хочешь мне рассказать?

– Н-нет… А что?

– Минуту назад я узнал, что Кристина не моя дочь, - произношу эту фразу на удивление спокойно.- Поэтому, будь добра свяжись с настоящим отцом. Нужна кровь. Иначе девочку могут не спасти.

– Это какая-то ошибка! – взвивается Алла. - Крис – твоя дочь.

– Хватит! Не время и не место для вранья! Мы обязательно поговорим. Но потом. А сейчас напряги свою память и вспомни, с кем ты трахалась и от кого залетела.

Выхожу из больницы в шесть утра. Кристину стабилизировали. За деньги возможно найти всё. Даже донора крови в четыре часа ночи. Голова пухнет от мыслей. Двадцать один год я воспитывал чужого ребёнка. Как, бл*дь, это можно не заметить? Только сейчас очевидное прозрение бьёт по мозгам: откуда у Аллы, блондинки с голубыми глазами, и меня, шатена с тёмно-синими, родилась жгучая кареглазая брюнетка? В моей семье никогда брюнетов не водилось, ни по линии отца, ни по линии матери. У Аллы? Хрен его знает. Но из тех родственников, которых я видел за несколько лет совместной жизни, все были светло-русыми.

Конечно, бывают всякие исключения из правил. Конечно, я сделаю тест ДНК, чтобы удостовериться на сто процентов. Но что-то мне подсказывает, что чудо не произойдёт. Остаётся только смириться с новостью года. Да что там года! Всей моей грёбаной жизни. Кристина – не моя дочь.

Ни в одном языке нет слов, способных выразить то, что творится в душе. Это и обида, и разочарование, и горечь, и пустота. Чёрная липкая трясина. Единственный человек, ради которого я старался, который составлял смысл моего бытия, оказался подкидышем.