Подхожу к кассе и спрашиваю рыжего подростка за ней про наш заказ. Судя по его скучающему выражению лица, он меня не узнает.

– Еще не готов. – Опускает взгляд на телефон, почесывая прыщ на щеке. – Можете присесть, подождать.

Опускаюсь на непрочный стул за барной стойкой, разглядываю других посетителей. Ужинать еще рано, всего пять часов, так что тут довольно пусто. В углу сидит парочка. Недалеко от них – мама с двумя детьми. И один темноволосый мужчина за столиком у окна. Он сидит и пристально меня разглядывает.

Я тут же его узнаю. Бен Оуэнс. Самодовольный подкастер.

Он поднимает руку. Приветственно мне машет. Это даже смешно.

Вдруг я представляю, как сажусь в машину и пробиваю ею окно кафешки. Тело Бена оказывается на полу.

«Сбить его машиной – скучно! – шепчет голос мне на ухо. – Сомкни руки на его шее, чтобы чувствовать, как жизнь постепенно из него испаряется. Тебе понравится, правда? Он ведь заслуживает. Они всегда заслуживают. Убьем…»

«Заткнись», – спокойно отвечаю я голосу.

То, что я снова с ним говорю, – явно недобрый знак.

Бен не двигается с места, но слегка наклоняет голову, будто в ожидании чего-то. Наверное, это приглашение. Если я не приму его, он, скорее всего, просто встанет и сам ко мне подойдет.

Соскальзываю со стула и направляюсь к его столику.

«Какая у вас красивая шея, сэр, – говорит голос. – Будет так жаль, если с ней что-нибудь случится…»

Бен улыбается, сверкая идеальными белыми зубами. Брекеты и стандартное отбеливание. Такие зубы сами собой не появляются. Подозреваю, что у Бена Оуэнса вообще ничего «само собой» не происходит.

Он протягивает руку.

– Здравствуй. Бен Оуэнс.

Игнорирую его руку.

– Я знаю, кто ты.

Он указывает на сиденье напротив. На столе перед Беном лежат половина недоеденного сэндвича и ноутбук. Бен закрывает его и отодвигает в сторону. И переворачивает блокнот, чтобы я не видела, что он там написал.

– Присаживайся.

Я все еще стою у столика, как дура. Наверное, я все-таки не просто поздороваться подошла.

Сажусь за столик. Бен роняет ручку на пол; ему приходится вылезти из-за стола, чтобы ее поднять. Он смущен.

Мне подкастер представлялся куда более размеренным. Уверенным. Умеющим работать на публику.

Он снова садится за столик. На секунду его темные глаза встречаются с моими, а потом Бен старательно избегает моего взгляда. Уж не знаю, волнуется он, смущается или он просто дерганый.

– Всё, что я сейчас скажу, – не под запись, – говорю я. – Я не буду с тобой разговаривать, если это пойдет в подкаст.

– Ты хочешь что-то мне сказать? – Он заминает и разглаживает уголок блокнотного листка, будто рука чешется перевернуть его и что-то записать. У него длинные пальцы, ногти аккуратно подстрижены. Быстро отвожу взгляд в сторону.

– Нет, ничего особенного. Просто четко даю понять, что это не интервью.

– Хорошо. Не под запись.

– Хорошо.

– Я слышал, что ты приехала. Как твоя мама?

– Нормально, спасибо. Я тоже слышала, что ты приехал. Зачем?

– Потому что ты приехала.

Изгибаю бровь. Ладно, по крайней мере, честно.

– Думал, я сразу соглашусь на интервью, как только увижу твое прекрасное личико?

Уголки его губ чуть поднимаются вверх.

– Возможно.

– У тебя и так неплохой портфель.

– Ты слушала?

– Да.

– И как тебе?

– Захватывает.

– Спасибо.

Бен не заметил – или решил проигнорировать – мой сарказм. Я расслабляюсь, закидывая ноги на сиденье рядом с ним.

– Так что, каков вердикт? Я виновна?

Он уже более уверенно потирает край блокнота, слегка приподнимая брови.

– Мне говорили, что ты прямолинейна.

– Один из множества моих плюсов.