– Что ты сказал? Повтори. Ты сказал – подарок в несколько карат? (Что, мерзавец, нынче в каратах измеряется сама смерть?) Да ты, никак, хочешь подарить мне бриллианты? Хорошо, я приеду.

Она отключила телефон и с грустью посмотрела в окно. Там, за стеклом, была жизнь – полнокровная, шумная, с деревьями, небом, птицами, детьми, женщинами и мужчинами, обедами и семейными завтраками, ссорами и любовью. А ее заманивают на дачу бриллиантами, чтобы убить. Она вдруг с ужасом вспомнила слова мужа о том, чтобы нанятый им бездельник целился ей в висок. Можно себе представить, сколько будет крови на веранде – или на террасе?! Хотя какая теперь разница? Главное, что мраморные плиты пола будут залиты кровью, а стена – забрызгана мозгами, ее мозгами. Действительно, к чему женщине мозги?

И вдруг она закричала. Так громко, отчаянно и страшно, что на какой-то миг даже словно оглохла. Она не понимала, что с ней и почему она кричит. Словно ее зарыли живьем в землю, закопали, не соизволив выяснить – а вдруг она еще жива? И что теперь? Кричи не кричи, тебя все равно никто не услышит. Потому что это – деревенское кладбище, и вокруг одна только мертвенная тишина.

Ладно. Все. С криком она словно выплеснула из себя весь ужас, скопившийся внутри ее вместе со страхом смерти. Все, все, все. Надо бы успокоиться. Выйти из дома. Подышать свежим воздухом.

Марина долго стояла перед зеркалом, смазывая струпья мазью и мысленно отмечая, где произошли улучшения, а где появились новые розовые пятна. В сущности, всегда думала она, если мужчина любит, то он и не заметит этих красных пятен. Конечно, выглядит это ужасно, особенно в самый разгар, когда она особенно нервничает и тело отвечает новыми болезненными образованиями. Но в темноте же все равно не видно. Андрей, к примеру, относится к этому спокойно. Но целовать, понятное дело, эти болячки – не целует. Да и вообще, кто знает, о чем он думает, когда видит ее пятна, может, даже боится заразиться, хотя это не заразное.

Она тщательно оделась, причесалась, подкрасила губы и вышла из дома. В гараже вдруг вспомнила какие-то детали разговора мужа с киллером и почувствовала дурноту.

Надо жить, надо жить! Как хочешь, но выбирайся из этого сволочного положения и живи назло всем. Думай, голова, думай!

Она села в машину и, уронив голову на руль, разрыдалась.

Марк пригласил родного брата Александра Русалкина в прокуратуру. Может, он знает что-то о семье близкого родственника. Так случилось, что и его на момент, когда шло расследование первого убийства – Марины Русалкиной, – в городе не было, он отдыхал с семьей на Байкале.

Одно дело поговорить с кем-то, кто хорошо знал жену, то есть с Ириной Мартовой, представить себе семейную жизнь Русалкиных с позиции женщины, и другое – с противоположной стороны.

Валерий Русалкин, высокий, представительный и румяный мужчина в сером костюме и голубой рубашке, выглядел озабоченным. Он и представления не имел, зачем его вызвали в прокуратуру.

Марк представился.

– Валерий Викторович, я пригласил вас сюда, чтобы поговорить о вашем брате, Александре Викторовиче.

– Но он умер совсем недавно.

– Понимаете, в чем дело: он умер, но перед этим успел жениться во второй раз на женщине по имени Тамара. Тамара Карибова.

– И что?

И тут Марк понял, что Русалкин не знает о том, что погибла его родственница, жена родного брата. Это показалось ему удивительным. Хотя прошли всего лишь сутки со дня убийства Тамары.

– Скажите, что вы думаете по поводу этого брака? Не кажется ли вам, что ваш брат поспешил? Или, напротив, вы в глубине души одобрили этот союз?