Ухожу собирать вещи. Закидываю в чемодан только самое нужное и памятное. Сюда я не вернусь ни за что! Чертыхаясь, тащу тяжёлый чемодан по лестнице вниз.

– Валерия Дамировна, – расстроенно смотрит на меня наш пожилой дворецкий. – Позвольте мне.

– Не позволю! Ты принадлежишь отцу, а он лишил меня своей поддержки.

Глупо. По-детски. Да. Знаю. Но, блять, такой вот у меня инфантильный протест! Отъебитесь. 

Дворецкий обгоняет, открывает мне дверь. 

– Вызвать такси, Валерия Дамировна?

– Мне. Ничего. Не надо!!! – рявкаю отцу, отстраняя дворецкого, закрывшего его собой. – Понял?! – раздраженно сдуваю выбившуюся на лицо прядь. 

– Понял…

Взгляд опасный... Я знаю этот взгляд. Но интонации уже миролюбивые.

– Не горячись. Езжай. Обсудим всё потом. Кредиткой пользуйся. Я погорячился, Лера. 

– Спасибо, но нет.

Достаю из сумочки кредитку и засовываю в нагрудный карман дворецкого. Молча выхожу в открытую им дверь. Весеннее солнце бьёт в глаза. Достаю из сумочки тёмные очки. Качу чемодан по брусчатке. Дворецкий опять семенит вперёд открыть мне дверь на улицу. 

– Лера Дамировна...

– Что? – вздыхаю я.

Он – хороший старик. И единственный из старой прислуги, кто выдержал переезд Риты в наш дом. 

– Осторожнее... – мнётся он.

– О чём ты?..

– Просто береги себя, дочка...

При отце мы не фамильярничаем. Жутко бесится, когда прислуга переходит в разряд «близких».

Дворецкий тут же прячет беспокойство за немного натянутой улыбкой:

– Береги. Люди они... часто не те, кем кажутся.

– Ооо... Это я уже усвоила. Спасибо, Карл Маркович. И ты себя береги, – бросаю взгляд на смотрящую в окно Риту. 

Выхожу, катя за собой чемодан. Та-а-ак... Значит, мне нужно такси. Но такси обычно вызывают куда-то. А куда мне?..

Открываю сумку, там тысяч пять баксов. На первое время – разберусь. Наверное, нужно что-то снять. Как это делают, чёрт возьми?! Я полнейший социопрофан. Всегда жила в изоляции закрытых элитных школ или дома. За забором в три метра с очень ограниченным кругом общения. И когда есть штат прислуги, о таком не заморачиваешься. Всё случается само по себе. 

Размышляя, неспешно иду вдоль высоких трёхметровых заборов нашего элитного загородного района и редких припаркованных машин.

– Девушка... 

Это меня? Растерянно поворачиваюсь на мужской голос.

Ох... ты ж! Это что ещё за греческий бог на капоте?! Да я таких только на картинках видела! Улыбается... Ай, какой... 

Краснею от стыда, не в силах остановить себя, чтобы откровенно не разглядывать.

Футболка обтягивает красивые накачанные руки в стильных татушках и развитые грудные мышцы. Чёрные джинсы обтягивают крепкие бёдра. Голубоглазый брюнет. Лет двадцати семи? Улыбка лучезарная. Взгляд тёплый...

Мужчина с обложки Men’s Health, не меньше!

Хочется провалиться сквозь землю... Потому что вспоминаю, что я в каком-то треше – бесформенные джинсы и белая хлопковая футболка. Хочется срочно бросить чемодан, открыть и переодеться во что-то приличное! И возможно первый раз в жизни я бы решилась сейчас примерить острокаблучные туфли Риты. А это уже симптом!

Он замечает мою растерянность. Но не рисуется, взгляд доброжелательный и спокойный. Закусив губу, опускает его на мгновение вниз.

Ты ж мой Зая... Ты ещё и смущаться умеешь?!

Не выношу наглых нарциссов. А красавчики все грешат этим. Но этот смущается...
Стекаю от умиления на асфальт. К его ногам, да... В своих фантазиях, конечно. В реале же, мысленно отхлестав себя по щекам, возвращаю лицу адекватное выражение.

– Вы что-то хотели?

– Да. Вот этот адрес... – подходит ко мне с телефоном. – Какой это дом? Здесь номеров нет.