— Матери сейчас не до приборок, — удрученно констатирую я.

— Прости, Саш, я не подумала…

— Все нормально. Она будет в порядке… Скоро.

— Значит, ты сам следишь за порядком, — мягко улыбнувшись, подытоживает Олеся. — Аккуратные парни — большая редкость.

— Аккуратность — необходимое качество в моей профессии. И в твоей, между прочим, тоже.

— Согласна, — коротко кивает Леся. — Где ванная?

Я показываю на дверь справа от барной стойки, и Леся быстро скрывается в обозначенном направлении. Пока она отстирывает свою блузку, я на быструю руку делаю два алкогольных коктейля. Ничего замороченного. Водка с апельсиновым соком и со льдом. Отвертка в простонародье. Заглядываю в холодильник и, дотошно изучив содержимое, достаю лимоны, сыр и сардельки. Небогато, но лучше, чем ничего. Сардельки разогреваю в микроволновке. Сыр и лимоны нарезаю на разные тарелки. Выставляю все на кофейный столик перед диваном. Можно было и на барной стойке обосноваться, но оттуда до горизонтальной поверхности добираться придется. Включив телевизор, нахожу музыкальный канал.

Вот теперь «обстановка по кайфу» обеспечена.

Сняв ненавистный пиджак и галстук, до локтей закатываю рукава рубашки, расстёгиваю пару пуговиц на горле, с наслаждением плюхаюсь на диван.

Черт, я же Лесе переодеться не дал. Подорвавшись, иду в спальню, беру там первую попавшую под руку чистую футболку и стучу в дверь ванной комнаты. Олеся не спешит открывать. Слышу, как она выключает воду, что-то недовольно бубнит под нос, и секунду спустя в приоткрывшемся зазоре я вижу ее хмурое лицо.

— Блузку только на помойку. Спасибо, Кравцов, — набрасывается на меня с упреками.

— Не паникуй, Веснушка. Новую куплю, — примирительно отвечаю я, протягивая Лесе футболку. Она быстро выдергивает ее из моих рук и продолжает ворчать:

— Такую не купишь. Это винтаж.

— Ну прости, — развожу руками.

— Подарок, между прочим.

— Француз подарил? — иронизирую я. — Неужели из самого Парижу приволок?

— Да пошел ты, Саш, — огрызается Леся и захлопывает перед моим носом дверь.

Опять двадцать пять. Не девчонка, а ходячая пороховая бочка. Никогда не угадаешь, где рванет. Что я такого сказал или сделал? Подумаешь, толкнул случайно. Извинился же. А блузка все равно уродливая была. Винтаж, блин. Какой на хрен винтаж? Старье обыкновенное.

На диван возвращаюсь в слегка подгаженном настроении. В одиночку выпиваю свою отвёртку, делаю новую, смотрю на часы. Веснушка появляется через пять минут. Моя футболка ей чудовищно велика и надежно прикрывает все самое интересное. Ну нет, я так не играю. Заметив накрытую поляну, Олеся озадаченно хмурится, но все-таки подходит к дивану. Присаживаться не спешит и смотрит на меня так, словно я у нее что-то украл.

— Послушай, мне жаль, что так получилось с блузкой, — каюсь, как последний грешник на планете. — Можно попробовать сдать ее в химчистку. Хочешь, я сам это сделаю?

— Не хочу, — Веснушка мотает головой, задумчиво сканируя меня взглядом. — Ничего не нужно, Саш. Ты не специально… Дело во мне. Плохой день.

— Я знаю, как сделать его лучше, — соблазнительно улыбнувшись, заявляю я.

— Вряд ли, Саш. Ничего не выйдет…

— Ты о чем?

— Обо всем. Извини, но я, наверное, пойду…, — выдает она, не дав мне и слова вставить. — Удачно вам отдохнуть в клубе. Ты был прав, я не тусовщица.

— Похер на клуб. Мы можем остаться здесь. Вдвоем. Обмоем мой диплом, посмотрим интересный фильм и…

— Не можем, — перебивает Олеся. Судя по выражению ее лица, она настроена категорично. Черт, я идиот, наступающий на одни и те же грабли. Раз за разом. — Прости, я должна уйти, — произносит почти шепотом и, развернувшись, быстро идет к двери. — Футболку верну… Как-нибудь.