— Сто раз не надо, — печально вздыхает мама. — Пожалуйста, будь осмотрительна и осторожна. Ты очень доверчивая, искренняя и добрая. Мужчины не всегда ценят эти качества. Чаще пользуются.

— Женщины, мам, тоже бывают не промах, — ухмыляюсь я. — Взять хотя бы Юльку, беременную любовницу Кравцова-старшего.

— Вот и задумайся, Леся. На богатых и красивых всегда охотятся такие, как эта Юлия, — нагнетает моя переживательная маман.

— Я бы не сказала, что Кравцов красивый, — поморщившись, возражаю я. — Богатый — да, но далеко не олигарх.

— Ты его в молодости не видела. Сын весь в него пошёл. И лицом, и повадками.

— Не заметила, — нахмурившись, я вспоминаю одутловатую физиономию и рыхлую фигуру Сергея Николаевича.

— Рассмотрела, значит, — подозрительно уставившись на меня, заключает мама. Ей бы в следователи податься, далеко бы пошла.

От ответа на очередной вопрос с подвохом меня спасает телефонный звонок.

— Вик звонит, — радостно сообщаю я, демонстрируя экран смартфона с фотографией Виктора. Он на ней очень удачно получился. Вылитый Луи Гаррель.

Лет пять назад я конкретно подсела на этого французского актера. Все фильмы пересмотрела раз по десять, даже те, которые смотреть было рано по возрасту. Один из любимых — «Мечтатели» с Евой Грин и Майклом Питтом. Последние тоже, кстати, вошли в топ моих любимчиков. Сам сюжет, конечно, весьма спорный, смелый и скандальный, но однозначно волнующий и незабываемый. В общем, нетрудно представить, как екнуло мое глупое сердечко, когда я принесла анкету волонтера в благотворительный центр и встретила почти идентичный клон своего кумира, который в довесок тоже оказался французом. У меня не было ни одного шанса не влюбиться. Я дар речи потеряла и чуть в обморок не рухнула, настолько сильно меня накрыло. Это была любовь с первого взгляда, именно такая, как описывают в романах — с бабочками в животе и мурашками по спине. Я мечтала и грезила о нем круглыми сутками, даже не надеясь на взаимность. Но реальность и иллюзии крайне редко совпадают. Так случилось и с нами. Настоящий Виктор Мартен и воображаемый оказались двумя кардинально разными людьми. Не скажу, что я разочаровалась. Это не так. Скорее, посмотрела на него без розовых очков и приняла таким, какой он есть… почти приняла.

— Холодно сегодня, — заметив, что я не спешу ответить на звонок, мама поспешно встает. — Я пойду-ка в дом. А ты поговори со своим другом и тоже приходи. — заговорщически подмигнув мне, она легкой походкой удаляется в сторону коттеджа, решив, что ее присутствие меня чем-то смущает. Мама ошибается, меня смущает не она, а пресловутое «почти приняла».

Вика нет две недели, а мы за это время созванивались от силы раз пять. Разговаривали ни о чем. В основном Вик жаловался на капризы болеющего старика, на плохую погоду, на тоскливые вечера в огромном фамильном поместье, а я … просто слушала. Иногда он пишет мне в соцсетях, шлет свои фотки, спрашивает, как дела, а я отвечаю короткими дежурными фразами. Без сомнения, мне есть, что ему сказать, но я пока не готова признаться в том, что мешает общаться с ним так же легко, как раньше. Вот и сейчас Вик пытается дозвониться до меня третий раз подряд, разрывая мой телефон.

— Привет, — наконец решаюсь я выйти на связь.

— Алесия, я полчаса тебя набираю, — он всегда коверкает мое имя на иностранный манер. Раньше мне нравилось, а сейчас раздражает. — Ты на занятиях или не хочешь со мной разговаривать?

— Я у родителей. Телефон оставила в другой комнате, — зачем-то придумываю глупую отмазку вместо того, чтобы сказать правду. — Как ты? Дедушка еще не пошел на поправку?