― Что так?

― Слишком связки надрывают.

― Будто тут не надрывают, ― саркастично усмехаясь, возвращают мой наушник.

― Со мной-то понятно, а сам чего притащился? Это ж явно не твоя песочница.

― От скуки. Другие планы накрылись, а дома торчать неохота.

Боюсь предположить, что там у него за другие планы. После прошлых-то моська ещё не зажила.

Молча кладу раскрытую пачку чипсов между нами, как бы приглашая присоединиться к трапезе, и возвращаюсь к переписке с Кариной.

Казалось бы, чудная и невероятно познавательная беседа завершена, однако не тут-то было.

― У тебя кетчуп есть? ― хрустя, спрашивают через пару минут.

Эээ...

― Ща в носках поищу, обычно там валяется.

― Поищи. Хотя он тебя и без соуса сожрёт.

― Кто?

― Поц в зелёном. Слева. Ещё левее, ― упорно не вижу, на что меня за подбородок направляют куда следует. ― Спорим, мысленно он тебя уже раздел и поимел трижды.

― Судишь по собственному опыту?

― Вроде того.

Очаровательно. Не знаю "про раздел и поимел", но таращится тот парень и в самом деле внаглую. Ещё, кажется, пытается попутно флиртовать мимикой, заметив, что я его заметила, но это не точно. Возможно, это всего лишь играет с воображением освещение.

В любом случае, привычек рассматривать кого-то столь же бесцеремонно у меня нет. Поэтому переключаюсь с "недоухажёра" на других. Там куда интереснее.

― О, ― замечаю хозяйку "поместья". ― Интересно: скандал будет или пронесёт?

― По поводу?

― Да Марков минут десять назад ушёл с какой-то девчонкой в дом и до сих пор не вернулся.

Тот ещё недалёкий имбецил, думающий единственно работающим у него местом. Кто ж клеит левых девиц мало того, что в непосредственной близости своей "девушки", так ещё и в её доме?

― А она об этом знает? ― Сорокин кивает на Альбину, задумчиво оглядывающуюся по сторонам. Словно ищущую кого-то.

И мы прекрасно догадываемся: кого.

― Полагаю, пока нет.

― Как там фамилия у этой куклы?

― Потапова.

― Эй, Потапова, ― зычно зовёт он Альбину, вопросительно обернувшуюся к нам. ― Загляни в одну из спален. Сто пудов, будешь приятно удивлена. Не благодари.

Мда. Радикально.

― Ну и зачем? ― невесело спрашиваю, когда та, стуча каблучками, умчалась внутрь.

― Безвозмездная помощь. Не видишь: страдает человечек, скучает. А так на тройничок ещё успеет.

― Сделал гадость ― сердцу радость, да?

― Какая гадость? Говорю ж, из лучших побуждений.

― Ну-ну. Да ты просто мать Тереза.

― Ты куда? ― озадачивается Витя, когда я спрыгиваю со стола. ― Подслушивать?

― В туалет и домой. Этот вечер точно не станет интереснее, так что лучше почитаю что-нибудь. Пользы будет куда больше, чем торчать здесь.

― Не могу не согласиться. Тут ловить нечего.

Надо же, наши мнения в первый раз сошлись? Думаю, на том и стоит закончить. А то ещё подружимся ненароком.

Оставляю Сорокина доедать мои чипсы, которые на самом деле не совсем мои, а нагло утащенные у кого-то, и лавируя мимо уже изрядно подвыпившего народа, ныряю через распахнутые двери в нутро коттеджа.

Искать уборную приходится полагаясь исключительно на интуицию, потому что планировки я не знаю, а прежде тут не бывала. И если бы не дошедшая до мочевого пузыря содовая, не пришлось.

Основное скопление осталось на заднем дворе, но тут тоже хватает "веселящихся". Белые дорожки на кофейном столике в гостиной очень недвусмысленно дают понять ― как именно. Да и громкие ахи, доносящиеся с закрытой кухни, тоже.

― Сорян. Присоединишься? ― салютует мне кто-то, когда мячик от пинг-понга пролетает мимо одноразового стакана с пивом, ударяясь о поверхность и отскакивая в меня.