— Ксения, ты забываешься, — грубое, больше похоже на рык медведя, предупреждение.

— О ком ты говорил? На кого я похожа? — я решила не молчать. Все равно мне конец. Так пускай хоть что-то расскажет мне. Я совершенно ничего не понимала.

Наши взгляды пересеклись, и я неловко поелозила на кровати. Мохаммед заметил это и улыбнулся в своей фирменной манере.

Я стиснула от злости зубы, но промолчала. Встала. Рывком подняла платье с пола, рваными движениями накинула на себя. Проделала верхние пуговицы в петельки. Расправила поникшие плечи и сложила руки на груди, отзеркаливая его позу.

Мохаммед не проронил ни слова. Только губ коснулась легкая ухмылка.

Вот ведь самовлюбленный мудак, не знающий отказов. От излишков денег крыша поехала? Людей покупать он вздумал. И что ему не хватает? Наверняка, девушки сами бегают за ним толпами. Сами себя предлагают. Но нет. Ему так неинтересно. Хочется чего-то азартного, запретного, незаконного. Конечно.

Но ничего. Я выберусь отсюда и очень скоро сотру противную ухмылку с его лица.

— На покойную жену брата, — донеслось сквозь вихрь моих мыслей.

— Что? Эм…

— Ты похожа на покойную жену брата. Словно ее младшая копия.

— Мгу. Понятно, — быстро ответила я, хотя очень хотелось орать от услышанного и бежать куда глаза глядят.

Господи, я что попала в логово Синей Бороды и его брата-психопата? А с виду и не скажет, что с головой проблемы. Солидный такой весь. Богатый восточный красавчик, а какие скелеты прячет в шкафу.

Деньги есть, а значит можно свои психические расстройства по максимуму использовать. Вариант, что меня отдадут в ближайший бордель теперь казался не таким и пугающим. Лучше уж там с похотливыми мужиками, чем вот с этими маньяками.

Хотя, кого я обманываю? Я не хочу в бордель. И к маньякам не хочу. Я просто хочу домой. К маме и брату.

Я невольно опустила руки, пытаясь унять растущий тремор. Почувствовала, как собственное сердце заколотилось, отдавая вибрацией где-то в горле.

Только не паникуй. Не паникуй, Ксюша. Сохраняй спокойствие.

— Она умерла около двух лет назад, — Мохаммед проговорил сухо. Как констатацию всем известного факта. Пока я задыхалась от ужаса внутри себя, он даже бровью не повел. Стоял напротив и пристально изучал взглядом. Сейчас его глаза казались шоколадными. Густыми, вязкими. — А брат до сих не может принять ее смерть, — продолжил Мохаммед, ни на секунду не переставая на меня смотреть. — Он ушел в себя, забросил семейный бизнес, практически не выходил из дома…

— Это очень грустно, — я обняла себя за плечи, пытаясь прикрыться от такого мерзкого сканирования. Придала голосу более жалобный тон, шмыгнула носом, чтобы он поверил, что меня растрогала его история. — Бедный брат, прям не представляю, как вам сложно было, — выдавила я из себя примитивные фразочки, изображая сочувствие.

Нужно усыпить его бдительность, нужно притвориться покорной, хорошей. А потом сбежать. Как только выпадет такая возможность.

Несмотря на духоту в комнате, мне стало холодно. Будто кто-то резко включил кондиционер. Я нервно провела ладонями по плечам, чтобы согреться. Вниз и снова вверх. В голове мысли летали как рой пчел, но я спросила только одно:

— Зачем вам я? Тебе и твоему брату.

Я невольно насупила брови в ожидании ответа. Но Мохаммед тянул. Будто издевался и наслаждался моей реакцией. Моей беспомощностью.

Спустя, казалось целую вечность, он громко вздохнул и приблизился ко мне. Протянул руку и коснулся прядки моих волос, аккуратно заправляя ее за ухо. Я оцепенела и перестала дышать. Кто знает, что этому психопату сейчас придет на ум?