Коллектив авторов Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020 читать онлайн страница 18
Иоанн златокудрый – ошую Распятья,
и, сквозь дымчатый свет тополиного пуха,
мы Святаго увидим сошествие Духа,
а потом – как, зашедшись от злобного хрипа,
опускает Иакову Ирод Агриппа
меч на шею, святую главу отсекая;
у апостольской святости участь тякая.
Дальше мы озираем весь глобус как атлас:
Компостеллу из космоса видим и Патмос,
и Сантьяго де Куба, Сантьяго де Чили…
Это всё мы от братьев навек получили
в дар – свечение веры, величие жертвы.
Те, что живы, и те, кто пока еще мертвы,
грандиозную видят Вселенной картину,
окунаясь в единую света путину,
где пульсирует Слово Христово живое,
за которым грядут зеведеевы, двое.
…Да, понятен посыл, и отрадна идея.
Отчего же мне жаль старика Зеведея?

Тополь

Если тополь за окном,
Ничего не надо боле.
С ним – без муки и без боли
За оконный окоём
Можно кануть. Голубой,
Безсловесный, безпечальный,
Глубиною изначальной
Он врачует нас с тобой.
Трепет, ропот. Лист и ветвь.
Ничего в нём больше нету —
О покое два завета:
Тихий звук и слабый свет.
Плат – заплата на заплате
У него, но ты не плачь.
Мы за счастье не заплатим:
Тополь – царь, а не палач.
Тополь – плот, и тополь – поле.
Пальцы слепятся в щепоть.
Гул целебный, дар тополий
Единяет дух и плоть.
Это – я ль? А это – ты ли?
Явь? Или её испод?
Волны света золотые.
Тополь. Воля. Путь. Господь.

Волчица

Марине Кудимовой

Когда пространство ополчится
и горечь претворится в ночь,
грядет тамбовская волчица —
одна – товарищу помочь.
И на рассерженны просторы,
где дух возмездья не зачах,
но искорёженны которы,
глядит с решимостью в очах.
Гнетёт серебряные брови
и дыбит огненную шерсть,
и слово, полное любови,
в ней пробуждается как весть.
«Почто, безпечный мой товарищ,
ты был расслаблен, вял и снул!
Покуда тварь не отоваришь,
не размыкай железных скул!
Сжимай – до вражьего издоха —
любви победные клыки!»
Кровава хворая эпоха,
но лапы верные – легки.

«Всё происходит именно тогда…»

  Всё происходит именно тогда
  Когда не происходит ничего
  Из глаз бежит весёлая вода
  И горний свет ложится на чело
  И счастье обнимает – как беда
  И с этим не поделать ничего
  Слабеющие губы шепчут «да»
  Молчи не говори мне ничего
  Не ведать и не видеть ничего
  К щеке живой далёкая щека
На миг приникла будто на века
Чего ж ещё? Не надо ничего
Превыше – быть не может ничего
Для каждого попавшего сюда
Свет с Темью разделяет лишь слюда
И больше между ними – ничего
Ты плачешь? Успокойся, ничего,
Нет разницы меж «ныне» и «всегда»
Всё будет непременно и тогда
Когда уже не будет ничего

Skype

   Сын по скайпу показывает ему пятимесячного внука.
   Внук, солнечный малый, лыбится и пищит.
   Он говорит сыну: «Какой смешной глазастый пищун!».
   Дочь по скайпу показывает ему его собаку.
   Та сопит, кладет башку на лапу и глубоко задумывается.
   Он говорит дочери: «За эти три года она еще больше стала
                              походить на тюленя. И пятачок у неё поседел».
   Жена по скайпу показывает ему большие сливы из их сада.
   «Ты в новой красивой блузе, тебе идёт, – говорит он жене. – Сладкие?»
   «Да, очень», – отвечает жена.

Евгения Коробкова

«Пока огонь вращается внутри…»

Родилась в 1985 г. в городе Карталы Челябинской области. Окончила архитектурно-строительный факультет Южно-Уральского государственного университета, факультет журналистики Челябинского государственного университета, Литературный институт имени Горького. Публиковалась в журналах «Октябрь», «Знамя», «Арион», «Графит» и др. Обозреватель отдела культуры газеты «Комсомольская правда».

Острые и порою едкие статьи Евгении Коробковой на сайте «КП», ее легкие, ироничные посты на Фейсбуке читаю всегда с удовольствием. Впервые познакомившись со стихами Евгении, была удивлена, но не очень. Кого-то они мне напоминали, но тоже не очень. Обэриуты? Конечно же! Можно сказать: тепло-тепло… но все же – не горячо. И тут умер поэт, связь с которым обнаружилась в моем сознании мгновенно. Ранний Лимонов, открещивающийся от обэриутов, вроде бы и совсем их не читавший.