Доезжаю до центра и ныряю в объятия любимого города. Благо не повелась на уговоры Влада и надела кеды вместо лодочек. Гуляю, не жалея ног. Телефон разрывается от звонков, и я включаю авиарежим. Слушаю город. Жадно рассматриваю каждую трещинку на зданиях. На фасадах можно увидеть целые миры и даже истории. Не говоря уже о совах, химерах, грифонах. Молчу уже про львов, которых, каждый уважающий себя турист берется пересчитывать. И легенды, которые всплывают в памяти от одного взгляда на здание.
Долго не могу отлипнуть от плеска волн на канале Грибоедова, но стоящая на Итальянском мосту девица в свадебном платье, грустными глазами глядящая в черную воду, сильно нервирует прохожих. Финальной точкой моей прогулки становится Исаакиевский сквер. Туристы ловят последние теплые вечера и народу действительно много. Никого не удивляет, что я в свадебном платье. Это же Питер. Кого тут только не встретишь, выйдя за хлебом.
Свободных лавочек нет, но я без спросу нагло усаживаюсь к мужчине, ненадолго забрызгав его ноги облаком моих юбок. Сам виноват, у него тут вид лучше всех. Прямо напротив собора и мальчика саксофониста, который играет душевынимательную "Love of My Life". Я уже собираюсь прорыдаться как следует, но мужчина, сидящий рядом умудряется испортить момент!
2. Не разговаривайте с незнакомцами
С этим мужчиной с самого начала все пошло не так. С самого первого вопроса. Даже, наверное, раньше.
Он ворвался в мое пространство ароматом табака. Пряно-сладковатым. С горькими нотками. Он так вкусно курил, что захотелось самой, но я только зло зыркала в его сторону. Ишь, надымил! Платье провоняет! Хотя какая к черту разница… Но повозмущаться для профилактики стоило!
— Вы меня так взглядом прожигаете, что я скоро загорюсь. Не боитесь, что пламя на платье перекинется и вам тоже достанется? — лениво стряхнул пепел с сигареты и фатин с колена.
Тут у меня появился повод рассматривать его легально и во все глаза. Непослушные кудри, очки, колючая на вид щетина контрастирует с мягкими на вид губами. С ним, наверное, ужасно больно, но приятно целоваться... Боже, почему я вообще об этом думаю?! Приходится рыкнуть еще сильнее.
— Мое платье быстрее загорится от вашей сигареты. Так что шли бы вы… на другую лавочку.
— Это вы ко мне подсели. Вам и искать свободное место, - отвечает спокойно и возвращает свое внимание саксофонисту.
Пока я задыхалась от его наглости, он продолжил издевательство. И если я готовилась к дальнейшему нападению, то он одним вопросом меня обезоружил и уложил на лопатки. А еще его глаза. На глазах-то я и зависла. Они прятались за стеклами очков, но все равно не скрывали радужку цвета молодой, сочной зелени. Такой цвет, казалось, умеет создавать только весна и самые талантливые художники.
— Почему вы плачете? — спрашивает он, вновь затягиваясь и прищуриваясь сильнее, чтобы едкий дым не попал в глаза. Он будто душу во мне пытается высмотреть, чтобы получить ответы напрямую.
А я… А я плачу, что ли? Только собиралась же. Но, оказывается, щеки и правда мокрые. И судя по собравшимся на подбородке капелькам, уже довольно давно.
— Жених предал, — странно, но глядя в его колдовскую зелень, мне даже не было больно отвечать на этот вопрос.
— Прямо в день свадьбы? Глядя на вас в этом... зефире? — киваю, не обращая внимания на колкости. — Ага. Но а плачете то чего?
Из-за предательства? Из-за разрушенных мечт? От боли, выворачивающей душу, каждый раз, когда вспоминаешь утреннюю картину? Я не успеваю выбрать самый подходящий вариант.