Наевшись, надо бежать бегом по пламени песка, зажмурившись и вдыхая солоноватый (хотя, откуда бы?!), отдающий тиной воздух. И падать в горячее варево воды. Под пальцами ног ощущать необходимую прохладу и нежность песчаного же дна. Руками загребать воду, поглубже, там, где она холоднее. Стараться найти ту самую грань, когда над поверхностью остаётся только голова. И замереть, то ли от счастья, то ли от бессилия.
Ветер без устали напоминает тебе о твоей человеческой сущности, доносит запахи шашлыка, говор людей, иногда даже обрывки музыки. Но ты отмахиваешься и продолжаешь дрейфовать в космической невесомости. Тогда он меняет тактику и набрасывает на тебя удавку аромата водорослей и глубины. И тянет за собой в неизведанное. Пока, встрепенувшись, ты не начинаешь подгребать к берегу.
Нехотя выходишь из воды и опять бегом несёшься к навесу, заворачиваешься в хрусткое, пахнущее чистотой полотенце, щуришься и фыркаешь от капель, стекающих с волос на нос и щеки. Счастливо думаешь о том, что впереди ещё целый день. Укладываешься на покрывало, которое сохранило запах дома. И смотришь на волны Капчагая. Даже не озера. Просто места твоего детства. Самого прекрасного на всём белом свете, особенно если тебе десять лет…