Лев Мартынов :-( в шоке

4 апреля, 9:05

Белорусский вокзал, Москва

Закрытая запись

У входа в метро две юные девицы с подозрением рассматривали небо.

– Как думаешь, ливанёт?

– Не. Не ливанёт.

– А мне кажется, ливанёт. Ровно на полпути. Не успеем добежать…

– Да успеем!

Оптимистка балансировала на высоченных каблуках-шпильках, но забега, очевидно, не боялась. А ещё на ней были серые джинсы, буквально звеневшие от втиснутого в них жирка, и разноцветная ветровка с капюшоном. Девушка улыбалась, ничуть не стесняясь брекетов. Её подруга нарядилась на французский манер: короткое платьице, липнущее к стройным ногам, а сверху небрежно наброшена кожаная «косуха». Вид портили ядовито-жёлтые кроссовки.

«Им бы обувью поменяться, – неожиданно подумал Лев. – Тоже мне, кошки Шрёдингера. Стоят, рассусоливают. Сколько не спорь, а пока не побежишь – не узнаешь…»

Утренние толпы на улицах обычно дико раздражали, но сегодня Лев обрадовался людской толкучке: проще затеряться. Ввинтился в разномастный поток на привокзальной площади. Брезгливо поморщился. Запахи от некоторых персонажей исходили ужасные. Будто грязный носок набили чесночной колбасой, тухлыми яйцами и давно не мытыми гномами-онанистами, да еще облили забродившей сивухой… Как он раньше этого не замечал? В последние пять лет Лев ездил в служебном мерседесе или собственном лексусе: помощнику депутата метро не по статусу. Но раньше… Пока учился на юридическом, жил в общежитии и подрабатывал разгрузкой вагонов по ночам. Тогда он встраивался в толпу словно икеевский винтик в специально просверленную дырку. Идеально. Ловил ритм, ускорялся и лавировал, топтался вместе со всеми у перехода на кольцевую линию, переступая с ноги на ногу, по-пингвиньи покачиваясь из стороны в сторону. Подхватывал чемоданы красивых девушек, помогая преодолеть ступеньки. Старушек тоже выручал – ох уж эти вечные хозяйственные сумки на колесиках, с виду не тяжёлые, но при этом совершенно неподъемные. Спасибо, внучек, дай тебе Бог… Лев кивал и убегал, не дослушав, потому что был скромным мальчиком.

Добрым и скромным.

Был.

А может и не был? Слишком легко слетела с него вся эта морально-нравственная шелуха, не устояла под золотой лавиной. Поманил Кнутов-Пряницкий в предвыборный штаб и началась совсем другая жизнь. Крутые тачки, крутые телки, крутые бабки. Крутые дела, на миллионы долларов… Из-за них и приходится бежать, поминутно вляпываясь в грязные лужи и чьи-то плевки. А чем все это кончится неизвестно.

Выдох. Вдох. Задержать дыхание.

Как учат полезные бизнес-книги, любую задачу, самую сложную, невыполнимую на первый взгляд, нужно разбить на этапы. Короткие и простые. Память услужливо подсунула шаблон чек-листа, осталось мысленно заполнить.

Итак.

1. Добраться до аэропорта.

2. Сесть в самолёт.

3. Улететь в Европу.

4. Найти надёжного человека.

5. Затеряться!

Шаг за шагом. Выдох. Вдох.

Никаких проблем.

Ну, почти…

– Паспорт! – потребовала строгая дама в кассе.

Хорошо, что не у него, Лев пристроился к хвосту небольшой очереди и наблюдал, как кассирша вбивает в компьютер данные пассажирки с двумя детьми и тремя баулами.

– Побыстрее бы, де-евушка, – заискивающе торопила та, посматривая на часы. – Не успеем на ближайший.

– Смотрели утром телевизор? Про теракты в Европе? Усиленный контроль в связи с угрозой, – отрезала кассирша. Она тыкала в клавиши с брезгливым отвращением, будто давила клопов.

Паспорт показывать нельзя. Кто знает, вдруг уже объявили розыск, скрутят-свяжут. Все тот же древний инстинкт выгнал Льва из очереди и подтолкнул к терминалам по продаже билетов. В них тоже нужно было вводить паспортные данные, но ведь машину можно и обмануть. Иванов Иван Иванович, номер и серия от фонаря. Проглотила, глупая железяка! Теперь оплатить и вперёд.