Отломив кусочек печенья, я включила телефон. Почти сразу же пришло несколько уведомлений, что абонент с номером плюс семь… пытался дозвониться до меня. За ними — сообщение в мессенджер.

«Полина, меня зовут Егор Дымов. Номер дал мне ваш отец. Мне нужна ваша помощь. Пожалуйста, перезвоните, как сможете».

Вот оно что. Не дав себе времени подумать, я нажала на вызов. Дымов ответил на втором же гудке.

— Простите, Егор, — повернув чашку другой стороной, холодно и безэмоционально сказала я. — Что-то со связью.

Егор

Стоило услышать голос дочери тренера, меня снова захлестнуло. Злая ирония, чёрт подери.

— Ничего. — Чтобы ненароком во что-нибудь не въебаться, я сбавил скорость. Каждое слово — хлыстом по оголённым нервам. Как голос с того света.

Заставил себя собраться.

— Если честно, не понимаю, чем могу вам помочь. Если не ошибаюсь, вы хоккеист?

— Не ошибаетесь.

— Вы хоккеист, я — журналистка. Хотите, чтобы я взяла у вас интервью?

— Нет.

Вкратце я рассказал ей суть проблемы. Она слушала, не перебивая. Временами было ощущение, что связь снова оборвалась, но нет. Видимо, дочь унаследовала манеру своего отца. Краткость во всём. Ничего лишнего.

— Мне нужна зацепка, Полина, — подвёл я черту сказанного. — Любая. В долгу я не останусь.

— Не останетесь, — отозвалась она с довольно странной интонацией. Помолчала. — Хорошо, я помогу вам. По крайней мере, постараюсь помочь. Не обещаю, что это будет очень быстро.

— Буду вам признателен. — Я снова завёл двигатель. Чёрт! Этот голос… Но как бы ни похож он был на голос строптивого ангела, это была совсем другая женщина.

Я поглубже вдохнул и потихоньку поехал вперёд.

— Я перезвоню вам, если что-то найду. Пока быть признательным мне не за что.

— Я и не сказал, что признателен вам сейчас, — усмехнулся я. — Лишь сказал, что буду вам признательным.

Разговор с Полиной Кузнецовой оставил странное ощущение, но итог был один: в голову опять полезли воспоминания. Поначалу я пытался отогнать их, но потом понял: на хрена? Лезут — пусть лезут. Может, так и лучше. Всё эта дурацкая холодная осень и Россия. Не стоило мне сюда возвращаться. Не вернулся, когда стоило, а сейчас уже особенно и незачем.

Прошлое

Жрать хотелось дико. Возвращаясь с тренировки, я пытался вспомнить, есть ли что в холодосе. По всему выходило, что нет. Неплохо бы было заглянуть в ближайший супермаркет. Забить морозилку, да и дело с концом. Но сегодня тренер нас так ухайдохал, что было в падлу. Благо до дома рукой подать. Подаренная пару лет назад родителями трёшка находилась минутах в десяти ходьбы от катка.

Весна выдалась дрянная. Холодная и мокрая.

— Твою ж мать, — процедил я, вляпавшись в грязь.

Коммунальщики, похоже, решили забить на талый снег. В потёмках было не разобрать, как пройти к дому, не уделавшись. К хренам моржовым супермаркет. Закажу что-нибудь из ближайшего ресторана.

Решив так, я хотел свернуть к себе.

— Отстаньте! — вдруг раздалось сбоку. — Отстаньте от меня!

Затормозил. Кричала девушка, и… голос показался смутно знакомым. В мозг впаялся пронзительный вскрик, другие голоса — уже не девичьи.

Я бросился в переулок. В самом конце мелькнуло светлое пятно, рядом — тёмные тени.

— Достала уже со своей сестрой, сука ебанутая! — рявкнула одна из них.

Девушка снова закричала.

— Не надо! — Мне стало видно, как она загораживается от трёх парней. — Пожалуйста…

— Мы из тебя дурь живо выбьем! — Один схватил её за куртку, толкнул к другому.

Чёрт! Когда я оказался рядом, она уже лежала на асфальте. Трое лбов швыряли её, как беспомощного котёнка. Сжавшись, она пыталась защититься, но куда уж.