4. Глава 3 Константин

За окном давно наступила ночь, но мне не спится. Может, из-за убойной дозы кофе, а может, из-за тонны мыслей, что в последнее время заселяют голову. Открываю ноутбук и в очередной раз читаю информацию по делу малышки Нюши. Сухие факты. Но это больше, чем ничего.

Зименская Людмила Николаевна. Двадцать пять лет. Не замужем и не была. Не привлекалась. Хронических заболеваний не имеет. А еще педагог начальных классов. Вот оно как бывает, а работает не по призванию… Ладно. Дочь Татьяна. В графе отец — прочерк. Замечательно. И как я должен найти этого несчастного?

Думай, Благов, думай. Никто ж тебя за язык не тянул. Пообещал девочке, будь добр, выполни. Жизнь несправедлива. Я и спор проиграл, и папу для малышки должен отыскать. Нет, конечно, можно забить на это все и не заморачиваться. Но глаза девочки не дают мне спать ночами. Так и представляю, как ждет свой подарок.

Ладно, что у нас там дальше. Почти полгода назад на девочку свалилось неожиданное наследство. А может, и ожиданное, кто их разберет. Некая Макарова Н. завещала девочке свою двушку в моем родном городе. Таня вместе с мамой туда переехали из Подмосковья. И живут там по сей день. Ну хоть адрес есть, и на том спасибо.

Кто же такая эта Макарова Н., хотел бы я знать. Нервно барабаню пальцами по столу и думаю, что предпринять. Достаю телефон и набираю номер Михаила. Он всех знает в своем городе.

— Алло, — раздается в динамике сонный голос друга. — Кому не спится в ночь глухую?

— Да я вот галстук на завтра выбираю, никак определиться не могу, — хмыкаю и расплываюсь в язвительной улыбке. — Поможешь?

— Кос, ты офигел, что ли? — рычит Михаил недовольно и громко зевает. — Два часа ночи.

— У красоты нет времени.

Что-то непереводимое бормочет, скорее всего, осыпая меня проклятьями.

— Голубой. С белыми снежинками.

— Сдурел? — усмехаюсь я. Такой точно был в купленных, но я его до сих пор не надевал.

— Ты просил помочь, я помог. Все.

— Подожди, я не поэтому, — торопливо останавливаю, пока друг не бросил трубку.

— Ну тогда выкладывай. — Михаил снова зевает, и я вместе с ним.

Так, надо собраться. Сонливость накатывает совсем не к месту. Нахожу адрес Зименских и читаю вслух.

— Заводская тридцать шесть, квартира восемнадцать говорит тебе о чем-то?

— Пятиэтажка на отшибе. А тебе зачем?

— Там тетка раньше жила. Макарова Н.

— Да, точно, — вспоминает Михаил. — Наталья Геннадьевна. У нее сын еще Степка. Учился в нашей школе.

— Сын? Сколько лет?

— На пару лет помладше нас.

Не помню такого. Но версия вполне может быть рабочей. Что, если он отец девочки? Поэтому Наталья Геннадьевна завещала ей квартиру? Отличный вариант. Останется только найти этого Степку, и дело в шляпе.

— А где он сейчас?

— Давно его не видел. Уехал на заработки в столицу так и пропал.

— Ясно. — Настроение резко портится. — Ладно, спасибо.

— Так что за интерес-то? — Миха загорается любопытством. А вот мне совсем не хочется рассказывать ничего. Не по телефону точно.

— Приеду расскажу.

— В следующем году? — стебется он. Но в сущности так и есть, новый год наступит через пару дней.

— Ага, именно в следующем.

— Ладно, до связи.

— До связи.

Сбрасываю звонок и откладываю телефон в сторону. Напряженно тру пальцами виски и перемалываю полученную информацию. Папы, значит, у Нюши не будет… Где ж его найти в так быстро? Может, что-то другое купить и прислать с курьером? Как-то не по-человечески. Словно отмахнулся от ребенка. Черт, совесть откуда-то взялась и грызет нещадно. И не подавится ведь.

Захлопываю крышку ноутбука и поднимаюсь на ноги. В доме царит гробовая тишина. Даже как-то не по себе становится. Подхожу к окну и наблюдаю за тем, как переливается фасад соседнего дома. Там двое детей, и Новый год они всегда отмечают шумно. А я даже елку не наряжал. Да и желания нет никакого.