Странное название показалось знакомым, кажется, такие прививки нужно ставить детям, и я опять полезла в интернет. Последствия эпидемического паротита привели меня в шок. Бесплодие стояло на первом месте. Но как тогда объяснить то, что во мне растёт наш ребёнок?

— Вадим, что ты делаешь?

— Тише, Иришка. Я так хочу. Не бойся. Ты мне веришь?

— Верю…

… подсказывает подсознание.

Мир покачнулся. В ушах зашумело, кровь стучала в висках, а я без сил опустилась на кровать.

Воскрешаю в памяти единственную ночь, так непохожую на все остальные, и чудовищная догадка буквально убивает меня.

— Этого не может быть, — шепчу пересохшими губами. И тут же вспоминаю то, что было не так.

Ни слова. Ни одного поцелуя. И пальцы, которые касались моих губ, когда с них слетало имя мужа. И… всё остальное. Всё просто кричит, что это был не мой муж.

От неизвестности можно было сойти с ума, и я решила, что хочу знать правду.

— Вадим, это правда, что ты бесплоден? — спрашиваю, глядя в голубые глаза мужа. Вижу, как меняется его взгляд, и уже знаю, что он скажет, но не хочу, чтобы он произносил это вслух.

— Правда, — разрывает сердце ответ. Мой мир замирает, чтобы через мгновение со звоном разлететься на мелкие осколки.

Я до последнего надеялась, что это окажется ложью. Моей идиотской фантазией.

— Так, значит, в ту ночь со мной… был не ты? — Слова даются с трудом. Непонятное чувство близкого конца затопляет душу. — Ты ничего не хочешь объяснить?

— Прости. Я думал, что так будет лучше.

— Лучше? — Я глотаю обиду. — А ты меня спросил?

Моя душа вывернута наизнанку. Боль? Нет, боли нет. То, что умерло, болеть не может. А моя душа мертва.

— Ириша, — зовёт Вадим, но я его не слышу. Это не мой Вадим. Мой любимый никогда бы так со мной не поступил.

Никак не могу поверить в то, что муж решил подменить себя другим в нашей постели и думал, что так будет лучше.

— И говорить мне, конечно, ты не собирался? — отстранённо задаю вопрос, словно это не я.

— Нет, — слышу ответ. — Клянусь, что такого больше не повторится.

— Не повторится, Вадим. Я ухожу.

7. Глава 6

Кидаю в сумочку документы, расчёску, телефон. Достаю из шкафа бельё, джинсы, блузки и складываю в стопку, даже не осознавая толком, что собираюсь делать.

— Ирина, постой. — Вадим ловит мою руку. — Куда ты собралась?

— Не знаю. — Отдёргиваю руку.

— Ириш, подожди. Мы справимся. Ведь ты так хотела этого ребёнка…

— Почему… Почему ты просто не сказал мне об… этом? — спрашиваю я, глотая обиду.

— Не смог. Не хотел, чтобы ты считала меня неполноценным, — сухо произносит Вадим.

— А подложить меня под первого встречного, значит, смог?

— Клим — не первый встречный…

— Не хочу ничего знать! — Закрываю уши руками, словно это может спасти меня от правды. Качаю головой, стараясь принять то, что слышу. И… не могу.

— Ты ведь из-за этого сразу уехал? — Фразы звучат глухо. Я часто дышу, словно мне не хватает кислорода и я сейчас упаду. — Бросил меня. Оставил в неизвестности, а сам сбежал.

— Я не смог. Я ведь никуда не ушёл и… И всё слышал, — произносит он. — Я понял, что не могу тебя видеть…

— Что? — Я разворачиваюсь и смотрю ему в лицо.

— Ты так громко стонала…

С трудом сглатываю ком, застрявший в горле.

— Я же думала, что это ты.

— Ира, ты кричала как шлюха! — выплёвывает Вадим.

Звук звонкой пощёчины отрезвляет нас обоих. Никогда не думала, что смогу ударить его.

— Я не шлюха! — шиплю, глядя ему в глаза.

Хватаю сумочку и выбегаю из квартиры.

Громкие рыдания вырываются из груди. Иду, не обращая ни на кого внимания. Прохожие шарахаются от меня, как от прокажённой. Это Москва. Здесь никому нет дела до твоего горя. Сажусь на скамейку в каком-то дворе и просто реву.