Повар продолжал сурово молчать. Я увеличила нажим страданий. 

– Прошу! Сжальтесь! Неужели вы ни разу не любили?!

Повар вздохнул. 

– Ну почему не любил? Любил… Была у меня одна зазноба… Да вот только того… Сбежала. Не стала в болоте жить…

Если честно, то я эту зазнобу ну очень понимала! Вот только повару было об этом знать не обязательно. 

– Она просто была глупа и вас недостойна… Зачем искать что-то, когда рядом есть тот, кто хорошо готовит? Паштеты, суфле, тортики… Разве нужно еще что-то для счастья? К тому же, здесь очень мило! Просто надо привыкнуть…

Мужчина пустил слезу. 

– Руфьянушка… Неблагодарная! А я ведь ей эклеры каждую пятницу готовил! 

– Она не понимала своего счастья…

– Да! 

– А я вот – понимаю, – шмыгнула я носом. – Прошу! Дайте мне шанс!

И вот, сердце мужчины дрогнуло. Под влиянием трепетных воспоминаний и жажды успокоить свою совесть, он согласился.

– Ну хорошо… Я… Я попробую! 

                                                                                    ***

     Главное правило вкусного торта – хорошая маскировка начинки. Это правило мы с поваром лично изобрели, и, если честно, не прогадали. Шиан сроду бы не догадался, что под десятью слоями взбитых сливок поистине гигантского трехэтажного торта, сидит маленькая и очень злопамятная жаба.

     Меня долго несли по коридорам. Когда мы вошли в его комнату мне, конечно же, ничего не было видно. Поэтому пришлось проковырять маленькую дырочку, к которой я тут же припала глазом.  Через нее хоть немного, но открывался вид на окружающую обстановку. Передо мной маячили такая часть ног ( видимо, Шиан был в своей человеческой ипостаси ), небольшой кусок рубашки и все.

Вздохнула и решила больше доверять своему слуху, нежели зрению. 

– Торт? – удивленно спросил мужчина. – В честь чего?

– Леди Алена, одна из участниц вашего отбора, просила принять вас его в качестве извинений за произошедший на испытании инцидент. 

– Даже так? Что ж… Заносите. 

     Меня занесли. Поставили. Слуга, что меня принес, ушел. А у меня теперь появилась новая цель – незаметно вылезти и затаиться. Тем более, что самое черное из всех своих задуманных дел я уже сделала – добавила в торт принесенное в носиках-хоботочках Кровушкина и Пищатика термоядерное средство “От тягот земных”. 

– Неужели ее замучали муки совести? – услышала я размышления вслух Шиана. 

  Ага. Замучали. Сил нет как!

    Я неуверенно начала прорываться в мякоте торта вниз. Бисквит был плотный, а дышала я каким-то чудом нормально. Вернее, знала каким – добродушный повар чего-то наколдовал!

    В общем, я неспешно прокапывалась к выходу, когда услышала нечто, что заставило меня сначала испытать шок и секундный ступор, а после утроить темп работы.

– Где же ножик… А, вот!

    Ножик?! В смысле ножик?! Ты его прям сразу хомячить что ли собрался?! Подожди! Там же записка была вложена с моими извинениями! Ты ее вообще заметил?!

– Ну и как резать? Сто лет этим не занимался… 

     Вы видели когда-нибудь жабу-тортокопа на реактивном двигателе? Вот именно ее я сейчас напоминала. Про себя кляла и родню Шиана, и торт, который оказался не просто большим, а гигантским, и собственное скудоумие. Когда я обмякшей ветошью вывалилась с другой стороны этого кондитерского искусства, нож как раз завис над ним. Я заползла за ножку передвижного журнального столика и, выдохнув, затаилась. 

– А это что? Хмм... Тут записка!

   Да неужели?! Нашел? Поздравляю, мистер внимательность восьмидесятого уровня!  Главное – вовремя! Р-р-р…