Я пытаюсь сглотнуть, но не выходит, пытаюсь покрутить головой, чтобы избавиться от этого вопиющего прикосновения, но этого у меня тоже не выходит. Вместо этого я замерев смотрю в лицо Молотова, который, не отрывая взгляда от моего рта, продолжает водить жесткой подушечкой пальца по моей губе.

- Что, и здесь все натуральное? - хрипло спрашивает он и смотрит мне в глаза. От их черноты меня в очередной раз настигает приступ удушья, и все, что я могу, это кивнуть.

Он надавливает пальцем мне между губ, так что я, к своему стыду, ощущаю языком вкус его кожи: пряно-солоноватый, от которого в животе начинает бушевать жидкое пламя. Боже, мне нужно отсюда валить, и поскорее.

Тут Сергей проявляет чудеса телепатии: резко отдергивает руку, возвращая ее на подлокотник, с которого волшебным образом исчез стакан.

- Иди спать, - тяжело откидывается на спинку кресла. - И лучше поторопись.