Я? Его девушка?

А я? Я просто стою. Загипнотизированная.

Он протягивает руку.

Крепкая. Сильная. Рука мужчины, который привык держать всё под контролем. Который знает, как управлять миром, как заставить его подчиняться. Поставить на колени.

– Артём Владимирович, – произносит он, и я снова слышу этот голос.

Низкий, ровный, с едва уловимой хрипотцой. Бархат и сталь. Им можно обволакивать, можно сокрушать.

Егор что-то говорит, улыбается. Представляет нас друг другу, как будто это не имеет значения. Как будто это обычный день.

А я? А я чувствую, как тепло уходит из тела. Мои ладони влажные. Сердце всё ещё колотится так, что вот-вот вырвется наружу.

Я смотрю на его руку. И не могу двинуться. В голове пусто. Всё, что я слышу, – это его голос. Его имя. Его отчество.

Артём Владимирович.

Кажется, даже его имя звучит как приказ опуститься к его ногам.

Я беру его руку. Холодные пальцы. Тёплая ладонь. Контраст. Он слегка сжимает мою руку – ровно настолько, чтобы показать свою силу, но не причинить боль.

– Дарья, – говорю я. Или пытаюсь сказать. Голос выходит тихим, сдавленным. Это похоже на шёпот. Почти не голос.

Его взгляд всё ещё на мне. Всё ещё цепляется. Тянет. Держит.

Он кивает. Едва заметно. Но это движение ощущается, как удар.

– Дарья, – повторяет он. Как будто проверяет это имя на вкус. Как будто запоминает его.

Егор снова смеётся. Опять говорит что-то, пытается разрядить обстановку. Но я не слышу. Ничего, кроме его голоса. Ничего, кроме того, как моё имя звучит в его устах.

Артём Владимирович.

Это не просто мужчина. Это сила.

Сила, которая может раздавить. Или сжечь дотла.

Он улыбается. Нет. Это не улыбка. Это едва заметное движение уголков губ. Что-то холодное и недоброе.

Напряжение.

Егор всё ещё улыбается. Егор ничего не видит. Егор не понимает.

А я? А я чувствую, как что-то горит. Между мной и Артёмом. Владимировичем.

Я даже не понимаю, что это. Гнев? Желание? Ненависть? Притяжение? Всё сразу?

Этот мужчина… Он не просто смотрит на меня. Он как будто давит. Как будто сжимает меня своим присутствием.

Раздавить? Или разорвать?

А может, я сама хочу разорваться.

Его глаза всё ещё на мне. Во мне.

Кажется, весь мир исчез. Только он. Только я.

Я не понимаю, как это возможно. Но я чувствую себя в центре его вселенной. Только что вошла в этот дом, но уже будто застряла в его капкане.

20 лет назад.

"Страсть – это огонь, который не согревает, а сжигает. Мы знали, что этот огонь уничтожит нас. Но всё равно шагнули в него, не задумываясь."

Я – Артём Северов. Или просто Север.

Для тех, кто не в курсе, это не про полюс. Это про то, что холоднее и жёстче.

Мне двадцать пять, и к этому возрасту я уже понял одну простую истину: либо ты, либо тебя. Жизнь не даёт шансов, если ты не забираешь их сам. Я знаю, потому что мне никто ничего не дал. НИ-ХУ-Я.

Родился в холодном, сером городе, где детство заканчивается, как только ты выходишь во двор. Мать умерла, когда мне было девять. Отец? Пьяный ублюдок. Так и помер на своей кухне с бутылкой в руке. А я? Я тогда просто молча забрал его деньги с полки, вышел из дома и больше туда не вернулся.

Всё, что у меня есть, я сделал сам. И если кто-то скажет, что мне повезло, я просто засмеюсь ему в лицо. Повезло? Удачи нет. Есть только твои кулаки, твоя голова и твоё умение держаться на плаву, пока тебя пытаются утопить.

Школа?

Бросил. Нахер она мне сдалась, если там учат прогибаться? Я уже с пятнадцати знал, как зарабатывать. Вначале мелочь: тачки на запчасти, перепродажа, мелкие "услуги". Потом пошло крупнее. Люди видели, что я не ссу ни хера. Когда надо, говорю прямо. Когда надо, бью первым.