– Не бойся, – смеётся Егор. Его голос звучит так неуместно в этой тишине. Он будто разбивает её своими словами, но тишина всё равно поглощает их. – Ты как в музее.

Музей. Да, это похоже на музей. Или на ловушку. На место, которое создано, чтобы показать, как ничтожен ты по сравнению с теми, кто здесь живёт.

Я сжимаю пальцы. Мои ладони холодные и влажные. Мне не по себе. Егор улыбается, как будто ничего особенного, как будто это для него нормально. Это его дом. Но не мой. И вряд ли станет моим.

И тут я его чувствую. Его присутствие. Сначала воздух меняется. Как будто он стал тяжелее. Как будто пространство сжалось вокруг меня.

А потом он появляется.

Артём Северов.

Я слышу его шаги. Медленные, размеренные. Он появляется из коридора. Высокий, широкоплечий. Белая рубашка, идеально выглаженная. Черный пиджак, идеальные стрелки на брюках. Каждая деталь его внешности говорит: «Я контролирую всё».

Его лицо. Чёткие, грубые линии, резкие, словно вырубленные из камня. У него сильная челюсть, прямой нос, скулы, о которые можно порезаться. Мужчина от самой первой до последней буквы. Взрослый, сильный, властный.

И его глаза.

Я смотрю на него, но именно его глаза цепляют меня. Они… тёмные. Чёрные, как бездна, как глубокая пропасть, в которую нельзя смотреть. Но я смотрю. И не могу отвести взгляд.

Эти глаза пронзают. Они, кажется, проникают в меня, видят всё, что я не хочу показывать. Будто он видит меня насквозь. Моё дыхание сбивается.

Он идёт медленно, но каждое его движение звучит как удар. Не физический, но внутренний. Что-то дрожит внутри меня. Я не понимаю, что именно.

Его взгляд цепляется за меня. Не просто смотрит. Хватает. Держит. Я чувствую, как под этим взглядом становлюсь меньше, теряюсь.

Слишком долго. Он смотрит на меня слишком долго.

По спине пробегает дрожь. Холодная, колючая, как зимний ветер. Потом ток, как будто кто-то дотронулся до оголённого провода и передал этот разряд мне. Я чувствую, как ноги становятся ватными.

Мне кажется, он видит это. Он видит всё. Мою растерянность. Мой страх. Моё странное, болезненное притяжение к нему, которое я не могу объяснить.

Кто он?

Почему его взгляд давит на меня, как груз? Почему я не могу дышать? Почему я не могу отвести глаза?

Мир сужается. Только он. Только я.

И в этот момент я понимаю: он больше, чем просто мужчина. Он тот, кто заставляет твой мир перевернуться.

Он молчит.

Просто стоит. Смотрит.

Не моргает. Не двигается. Только взгляд.

Тяжёлый, хищный, грубый. Как будто в этом взгляде всё: и вопрос, и ответ, и приговор. Как будто на мне нет блузки… я голая. Без кожи.

Кажется, что он видит всё, что во мне есть. Каждый страх. Каждую мысль. Как будто он читает меня, рвёт на части этим взглядом, перебирает по кусочкам и решает, что оставить.

Его глаза – это что-то дикое. Животное. Опасное. Мне нужно отвести взгляд. Правда. Нужно. Но не могу. Не могу.

Будто он держит меня этими глазами. Как лапами хищника, который уже поймал добычу. И я чувствую это. Его уверенность. Будто я – его. Уже.

Моё сердце колотится так сильно, что его, кажется, слышно. Звук отдаётся в висках. Я знаю, что нужно что-то сказать. Повернуться к Егору, улыбнуться, что-то сделать, чтобы разорвать эту паутину. Но нет. Я не могу двигаться.

Страх? Притяжение? Не понимаю.

Егор смеётся. Он стоит рядом, улыбается. Легко, спокойно. Ничего не замечает.

– Это Дарья, – говорит он, голос звучит как-то неуместно в этом молчании. – Моя девушка.

Девушка. Моя.

Это слово как будто эхом бьётся в голове. Я чувствую, как оно дрожит в воздухе, но почему-то звучит не из его уст, а из уст Артёма. Будто он уже мысленно его повторил.