— С чего бы? - Бросаю ухмылку в спину, на что та распрямляет и без того прямые плечи и гордо задирает голову к потолку.

— Как минимум, я одеться хочу. Без лишних глаз!

Ухмыльнулся, сам удивившись выбившемуся из лёгких мурчащему тембру:

— Знаешь, Лада, в субботу тебя ничего не смущало…

Снова замирает, остановив ладошку на дверце с её вещами. Имя её так пробрало? Или что? Выдыхает, помотав головой.

— Тогда речь была о жизни… И что тебе надо?

Конкретно мне? Или странно на неё реагирующей отдельной части?

— Я говорил.

Вытаскивает какую-то голубую тряпку, расправляет ту, осматривая. Платье… абсолютно бесформенное, хотя что тут подчёркивать - без понятия. Оно ещё и с кармашками...

И совершенно беспринципно развязывает полотенце. То оплетает её так медленно, что я успеваю прочувствовать пару своих выбившихся сердечных ударов и вполне ощутимую тяжесть в джинсах.

Лада же даже плечом не ведет, и, не давая налюбоваться очертанием своих бедер в этих белых трусиках, быстро сворачивает полотенчико, натягивает на себя голубую ерунду, тут же поправив вырезы на плечах. А следом холодно встречает моё улыбнувшееся отражение в маленьком зеркале и хлопает дверцей, оборачиваясь на

раз-два-три.

Платье повторяет трюк Мэрилин Монро, и даже на секунду меняю своё мнение на счёт “бесформенной тряпки”.

— Уважаемый Таймурад…

Скалю идеально отполированные зубки в улыбке - девочкам такое нравится - дополнив:

— Кари-мо-вич.

Кивает, не изменившись в лице.

— Таймурад Каримович…

Хмыкаю, кивнув. Продолжает:

— Я вообще не понимаю, чего тебе надо тут и как ты меня нашёл. Скажешь уже?

— Давай все вопросы за ужином, да?

Эта девушка морщит носик, вздохнув. Смотрит на моё лицо и сжимает губы так недовольно, что будь я наивнее и не имей свой опыт, обязательно бы залип.

— Ладно. Здесь столовая ещё открыта. И я не ела с утра, так что… - неопределённо отмахивается ладошкой, - сойдёт!

“Столовая”? “Здесь”? Я для неё “сойду”, серьёзно? Хотя мне же проще.

Всё-таки интересно, почему на эту доску так реагирую. Если есть стокгольмский синдром, то здесь что-то подобное? Нормально вообще какой день желать затащить куда-нибудь свою спасительницу? “Спасатели Малибу”* на этом и основаны, конечно. Но там-то хоть формы… А здесь что?

Или это после стресса? Меняются же у людей вкусы после подобных событий. Кто-то верит в призраков, кто-то в демонов, кто-то в “богов” разных, а я вот её всё вспоминал. Отлично?

Пытаюсь найти ответ на этот вопрос, пока иду по коридорам за ней, держась чуть позади и рассматривая симпатичные лодыжки, острейшие икры и изредка очерченные ягодицы. Последние - ничего. Она открывает дверь с надписью “Буфет”, заходит первая, не заботясь, пойду ли я за ней. И это место напоминает что-то такое… государственно-бюджетное, от чего меня обычно отшатывает на пару километров. Нет, лучше бы ресторан… или хотя бы фешенебельная кафешка.

Лада подходит к прилавку, за которым стоит женщина, жуясь и даже пузыри надувая. Один из таких лопает как раз тогда, когда моя сегодняшняя недотрога решает сделать заказ, насмотревшись на порции салатиков.

— Мне, пожалуйста, салат с капустой. Компот и пюрешку с рыбой.

— Хлеб не надо, Владуль?

Та улыбается ей открыто, в отличие от всего, что было ранее направлено на меня.

— Нет, спасибо.

Мадам кивает и просчитывает названное. Девчонка достаёт из кармана карточку и почти успевает сказать про оплату. Обрываю, чуть её оттеснив:

— Чай чёрный без сахара и… - скептически осматриваю всё, что лежит здесь и ждёт своего часа на выброс, - и всё.

Достаю наличку, самой меньшей оказывается тысячная. Лада смотрит на неё так, будто там не лежат деньги, а разлегся маленький и очень злючий ифрит***. Зато буфетчицу всё устраивает. И на эту девчонку с сырыми волосами то и дело посматривает парочка посетителей, так что я беру её поднос со своей пародией чая и ухожу в самый дальний угол.