Выхожу на последнем, набираю пароль от двери. Замок поддаётся сразу, впуская меня в моё кромешное одиночество. Стаскиваю с себя шмотки, откидываю кофту Мира, точно зная, что растянул её. Я шире в плечах стал. Тот даже ржёт над этим. Говорит, раскачался.

Именно, что “раскачался”. Есть какие-то ещё варианты законно сбросить царящее в башке напряжение от происходящего? Ну, кроме секса со шлюхами, алкоголя и болящей головы под позднее утро. Гонки? Нагонялся сегодня. Наркотики? Не из той лиги. Работа? Отчасти. Друзья? Нет их. Почти. Тысячи знакомых и пустых лиц.

Отшвыриваю джинсы, стягиваю футболку, трусы, отношу шмотки в стиралку и только в последний момент, уже закрыв дверцу, вспоминаю про записку, любезно написанную той куклой.

Надеюсь, там не её номер. Как она спасателя того назвала? Дима, Саша, Паша, Миша? Если бы не эта синеволосая, спасать бы было некого.

Запускаю всё же машинку, быстро приняв душ и уходя с бумажкой в сторону спальни. Падаю на огромную кровать, сминая под собой белоснежное постельное. Тянусь к тумбе, достаю с той планшет. Загружаю приложение мессенджера и ввожу одиннадцать нацарапанных цифр. Поисковой запрос обновляется, заставляя меня морщиться и выдыхать:

— Ха, кутакка бар әле, ясно?***

Откидываю тот обратно, поражаясь тому, что уже вызубрил все эти бабские штучки. Это даже не интуиция. Опыт. На экране ещё мерцает “Добавить в контакты” такую-то, отсвечивая личиком пока ещё знакомым, которое на эту “случайность” невинно округлит глазки и напишет “Ой! Я ошиблась, прости-прости! Это точно судьба!”.

Так и поверил.

_____

* Очень грубое “Зачем тебе это знать?”.

** “Замолчать”.

*** Таймурад отправил девушку в очень далекое нецензурное плавание, пожелав приятного ей путешествия.

6. Bad boy / Вкус пахлавы

Верно ли, что вера всегда должна идти

от сердца и иметь нейтральное послевкусие?

Откуда ему её взять, если не было?

Тэми.

— Таймурад, - разносится эхом над головой.

Отворачиваюсь от уже не зашторенного окна и закрываю ухо подушкой.

— Таймур-р-р-ра-а-ад! - Повторяет гость громче и строже, будто я какой-то мальчишка, к которому можно вот так приходить и будить его...

Гневается. Заставляю себя сесть, потирая глаза и сглатывая от паршивого ощущения - горло будто исцарапано, пить хочу. Сколько времени сейчас? Зеваю... Если он пришёл, тогда десятый час? Так рано? Снова нотации?

— Да, отец.

Он стоит у окна, рассматривая его любимый вид. Наверное, если бы не образ успешного семьянина, этот старый муж остался бы тут жить вместо меня. А хотя, там же на девятом его содержанка прописана, так что…

— Не устал ещё спать? Опять всё пропустил… Вставай и соверши уже утренний намаз, как полагается!

Ворчит, обернувшись ко мне. Волосы уже давно пробрала седина, хотя ему это даже к лицу, да и морщинки у глаз стали ещё отчетливее, сколько их не скрывай. Возможно, это возраст, а может, он волнуется, что младший его всё никак не станет тем, кого тот старается вылепить.

За последние года молодящийся "просто Карим" чуть набрал, стал степеннее, и взгляд стал “добрее”. Все наивно полагают, что дело в той очередной кукле со сделанными губами, грудью, задницей, ресницами, бровями, ногтями, носом и перезашитой... отдельной частью, ха.

Та не стала от этого краше, но ему нравится, он вообще любит к кому-нибудь привыкать, а потом втаптывать, когда надоест. Скоро "надоест", я уверен. Расправляю плечи, хотя всё равно не спешу убежать одеваться и искупать свою вечную вину свежим поклонением.

— Давай поговорим позже, да? - Добавляю улыбку. - Проходи на кухню…