Самого Петрова мы видели редко, а вот Гелла приходила частенько, как минимум потому, что дружила с барменшей Ниной. 

 —  А может я за тебя схожу?.. Деньги все на твоего детя!  —  прохныкала Мотя.  —  Ну ты же там… в положении… а это бар… шум… ночь на нога-ах… 

 —  Ой, у меня срок-то. 

 —  Какой?  —  Мотя подбоченилась. 

 —  Пять недель.

 —  Как пять, если кекс был недели три назад?  —  она сощурилась, будто мне был резон лгать.

 —  Ну пять акушерских. Это разное. 

 —  А тебе почём знать?

 —  Папа акушер, Мотя! Хватит задавать глупые вопросы!  —  я стукнула подругу по лбу и пошла натягивать чёрное платье-футляр. 

Для туфель было уже холодновато, потому достала свои ботиночки и кожанку, даже шапку чёрную прихватила.

 —  Ну ты и го-от… бе-е,  —  скривилась Мотя.  —  Будь там осторожнее, ладно? 

 —  Ладно. Принесу тебе мартини, чтоб не ныла,  —  чмокнула подругу в щёку и выбежала из квартиры.

Пять недель… звучит красиво. На деле  —  даже не зародыш, крошечная точка на чёрной карточке узи. 

Конечно, не от папы я всё знала, а из гугла, банально, но факт. 

Конечно, я гуглила, хоть и делала вид, что всё это меня не интересует и не касается.

Конечно я… (это ужас) установила приложение на телефон, где было чёрным по белому написано: 5 недель и 2 дня, дата предполагаемых родов 31.05.2021

И с каждым днём дни увеличивались, дата становилась будто бы ближе.

И нет… ничего я от папы не знала. 

Когда ты живёшь с отцом-одиночкой, всё не совсем так мило, как может показаться… Вы оба будто становитесь не совсем отцом и дочерью, вы будто соратники на поле боя, которые стоят плечом к плечу.

Мы вместе учились готовить, разбирались, откуда взялась на потолке плесень, гадали, как же размораживать холодильник, и что будет, если не стирать шторы. 

Он приходит со смен, а я готовила ему бутерброды, он завтракал уже под утро, готовил новые ровно такие же и оставлял их, чтобы я поела перед школой. 

И он не говорил со мной о сексе, месячных и прочем. Нет. Это делал не папа. Это делал Лев Львович, тот же самый человек, но… в белом халате.

Когда мне был нужен разговор о чём-то подобном, папа просил “зайти к нему на работу,” и я заранее сгорала со стыда. 

Я приходила в его кабинет, садилась напротив и складывала ручки на коленочках.

 —  Ну… рассказывайте, Софья Львовна,  —  говорил он.

 —  Ну па-ап!  —  краснея, отвечала я.

 —  Не папа! А Лев Львович. 

Я фырчала, бурчала, но задавала свои вопросы, и это было ужасно, но, наверное, правильно. 

Только к шестнадцати годам я забила и по всем интересующим вопросам советовалась с интернетом.

Папа был отличным доктором, но плохим секспросветителем. 

При этом сам секс не был табуированной темой, он просто был какой-то естественной частью в жизни человечества. Ничего романтичного, просто факт. Соитие, в результате которого появляются дети. Оттого я поражалась, когда одноклассницы восторгались, как же это круто, когда есть секс! Для меня это было что-то из папиной работы. Что-то про деторождение. Что-то про взрослых, очень взрослых людей. 

Я бывала в очередях в поликлинике, и там сидели тётеньки, тётушки и даже бабушки. В моём понимании вот у них был секс! Не у одноклассниц моих и не у меня. 

Это теперь я понимаю, что опыт сын ошибок трудных, и просто бриллиант в мужчине-гинекологе рассмотрели не все и не сразу. Девчонки его боялись, а женщины шли с радостью! Да ещё флиртовать успевали. 

Теперь смешно стало.

Хотелось бы прийти к нему “на приём” и он бы спросил:

 —  Ну что, Софья Львовна на этот раз?

 —  Лев Львович… я попробовала. Всё верно было, это неплохо, но проблемы слишком большие. Что мне делать?..