Фотографирую свой шоколадный рай, отправляю ей снимок и прикладываю трубку к уху.

— Ты ограбил ведьму из сказки «Гензель и Гретель»? – смеется она.

Блин, мне реально нравится ее смех. Бросаю мимолетный взгляд в зеркало и как баран таращусь на свою улыбающуюся в ответ рожу. Провожу ладонью по бороде, делая мысленную зарубку на следующей неделе сходить в барбершоп[3], которому я не изменяю уже несколько лет.

— Всего лишь местный супермаркет, но твой вариант, Осень, нравится мне больше.

— Бери молочную с цельным миндалем: кофе почти готов.

— И что мы пьем этой ночью? – Достаю шоколадку и снова забираюсь на подоконник.

— Этой дождливой ночью, Ветер, мы пьем горечь прошлого с капелькой тоски и щепоткой оптимизма. То есть, я хотела сказать, две ложки молотой робусты с двумя зернышками душистого перца.

— Никогда не пил кофе с перцем.

— Да ты жизни не пробовал, Ветер, - наигранно фыркает она.

Можно сказать, что со стороны наши попытки сыграть в виртуальную реальность постороннему человеку показались бы просто идиотскими. Но кого интересует мнение за пределами нашей выдуманной комнаты, в которой горит приглушенный свет, шумит дождь и пахнет грустным сентябрем? Точно не нас. То, как отзывчиво Осень «достраивает» по кирпичику мою фантазию, кажется просто невероятным. А звуки посуды в трубке сдабривают выдумку каплей реальности.

— Пахнет потрясно, - нахваливает Осень. – И на вкус, как нирвана.

Я закрываю глаза, кладу в рот дольку шоколада и, клянусь, чувствую принесенный ветром запах кофе. Втягиваю воздух носом, сглатываю вязкую шоколадную массу и нарочито громко раскусываю орех.

— Обожаю миндаль, - откровенничает Осень.

Хочется ее остановить, выкрикнуть: нет, детка, не становить материальной, не надо все усложнять. Но как-то язык не поворачивается, тем более что я вроде как сам это начал.

«Ладно, Наиль, ты взрослый мужик и сможешь вовремя остановиться».

— Что еще ты любишь, Осень?

— Читать, инструментальную музыку, гулять под зонтом и свечи с запахом лаванды. Теплые пледы, толстых котов… - увлеченно перечисляет она.

Я поворачиваю голову в поисках оставленной где-то пачки сигарет – и вижу дымку образа. Это просто слишком буйная фантазия, но вот она – сидит на скамейке за роялем, проводит ладонью по золотистым волосам, улыбается одними глазами цвета зеленого мха. Почему она так похожа на ту девушку из клуба? Почему так хочется представить ее такой?

— Осень, какого ты роста? – спрашиваю я, пока материализовавшаяся фантазия медленно идет прямо на меня.

— Сто шестьдесят два сантиметра.

Идеально.

Фигура замирает рядом, склоняется надо мной, вынуждая откинуться затылком на оконную раму. Протягиваю руку и делаю то, что хотел сделать в клубе – пропускаю ее волосы между пальцами. Нет, я все-таки чертовски нарываюсь, но тормозить не хочется. Нет никакого шанса, что Осень хоть немного похожа на Еву, как и есть чертов шанс, что это одна и та же девушка, но таких совпадений в жизни просто не бывает.

Я не хочу знать, кто она и как выглядит. Тепло ее голоса – все, что мне нужно.

— Ветер?

— Что, детка?

— Твой акцент…

Ну, вот мы и подобрались к той части моей биографией, которую я считаю точкой невозврата. Акцент мало кто замечает, но у нее, должно быть, идеальный слух.

— А что с моим акцентом?

— Ну, я его слышу, - немного тушуется она, явно разрываясь между любопытством и тактом.

Ладно, к черту.

— Я даг, детка.

— Даг?

— Дагестанец.

Непроизвольно делаю паузу, пытаясь «услышать» ее реакцию. На самом деле предрассудки все еще чертовски сильны. Правда моей жизни в том, что даже имея за плечами выдающийся математический склад ума, медицинский институт и ординатуру, сотни спасенных детских жизней - для многих людей я все равно что-то среднее между неандертальцем и танцующей лезгинку обезьяной в кепке и красных мокасинах.