В другой руке у него бутылка пива. Он в бело-синих грязных кроссовках, мятых джинсах и тёмно-синей толстовке. Всё, как обычно.

- Какая тебе разница? - огрызаюсь я. - Мы с тобой давно расстались.

Стараюсь пройти мимо него, но он хватает меня за руку. Кисловатым пивным перегаром от него за версту несёт.

- Это кто тебя подвёз? - кривится он. - Ты чё, в шалавы записалась?

- Слушай, Степанов, ты охренел? - я раздражённо смотрю на него, потом на его руку, и снова ему в глаза.

Он отпускает меня.

- Я тебя жду часа три, наверное. Замёрз, как собака.

Иду к дверям, он рядом. Останавливаюсь у входа, потому что он ставит ногу так, чтобы я не смогла дверь открыть.

- Ты чё хочешь от меня? - посмотрев на его ногу, а затем ему в глаза, спрашиваю я.

- Сама знаешь...

- Я же сказала - всё. Забудь.

- Каринк... Я соскучился. Давай заново замутим.

- Слушай, ты русский язык понимаешь? Отвали, говорю.

- Я тебя ждал!

- И что? Я тебя не звала.

- Ну, я понял... Ты, походу, блядью стала, да?

Он встаёт перед дверьми, захораживает вход. Судя по лицу, он уже откровенно набухался.

- Дэн, фильтруй, а? Отойди в сторону. Мне надо домой.

- Поехали ко мне?

- Не поеду я к тебе. Отойди, говорю.

- То есть мужикам побогаче ты даёшь, да? А мне - уже всё, типа ростом не вышел, да?

Ростом Дэн повыше Платона будет. Характером он не вышел. Говняным.

- Степанов, отойди от дверей.

Он поворачивается ко мне, плечом опирается на дверь.

- Поехали ко мне.

- Не поеду, - хмурюсь я.

- Поедешь. Иначе я всем здесь скажу, что ты - шлюха.

- Говори, - пожимая плечами, брезгливо отвечаю я. - То, что ты трепло - и так все знают.

- Кто трепло? - принимается быковать он. - Ты кому это сказала, а?

Сзади слышатся шаги. Мы оба оборачиваемся и видим подходящего к нам Платона. Теперь он в пиджаке.

- Карина, можно тебя на секунду?

Дэн пьяно щурит глаза:

- Ты кто такой, ёбта?

- Я не с тобой говорю, - холодно отвечает Платон.

- Со мной, ебать.

Тут Платон делает к нему шаг и резко бьёт ему в грудь. Удар такой сильный, что Дэн с дребезжащим звоном врезается спиной в железную дверь. На лице его - испуг и офигевание.

- Ты чё, чувак?

- Исчез нахер. Считаю до трёх.

- Ты чё, мужик? - ошарашенно и испуганно повторяет Дэн.

- Три.

- Бля...

- Два.

Дэн нервно вытирает лоб ладонью и отходит спиной в сторону кустов. Затем дальше. Оглядывается и орёт:

- Пошёл на хуй, коммерс сраный!

Платон стоит боком и к нему и ко мне.

- Ты в порядке? - спрашивает он меня.

Я настолько напугана, что отвечаю не сразу.

- Да.

- Пиздец тебе, шалава ебучая! - орёт издалека Дэн. - Я это, блядь, так не оставлю!

- Он пьяный... - говорю я.

Дэн вдруг возвращается назад. Чуть наклоняется, бьёт бутылку о бордюр и выставив перед собой разбитый кусок, мерцающий в свете подъездного фонаря, кричит:

- Иди сюда, ёбта! Иди, чё ты?

Платон играет желваками, вздыхает, вынимает из-за спины тёмный пистолет и направляется к Дэну. Я прямо вижу, как округляются у Дэна глаза. Он поспешно бросает разбитую бутылку в кусты, выставляет вперёд ладони, и пятится:

- Бля-бля-бля.... мужик, всё, всё... Успокойся... Всё, мужик, всё нормально...

- Съебался нахуй отсюда, - доносится до меня жёсткий голос Платона. - Ещё раз рядом с ней увижу, считай, ты себя похоронил.

- Всё, мужик, прости... Я бухнул мальца просто.... Всё, я ухожу...

Платон останавливается и ждёт. Дэн исчезает в ночи.

Платон убирает пистолет за спину, под пиджак, и возвращается ко мне. Я, походу, уже совсем трезвая. Даже на сонливость уже ни намёка, хотя вообще-то уже скоро утро.

- Ты как? - спрашивает он.

- Н... нормально... - сглатываю. - Спасибо вам...