-- Никогда в жизни, больше никогда …, -- приговаривала я сквозь слёзы, обнимаясь с унитазом, -- никакого шампанского. Ни голубого, ни зелёного, никакого вообще.

-- Умница девочка, ты справилась, -- успокаивал меня Матвей, аккуратно убирая мои волосы с лица, -- не будет больше шампанского, давай ещё воды?

-- Мот, открой, я лекарства принёс, -- прокричал Миша, громко стучась в дверь, когда я уже готова была устроить истерику от этой пытки водой.

Матвей завернул меня в полотенце и открыл дверь.

-- Катюш, как ты? – он сразу присел рядом, -- глотаешь? -- я покорно кивнула, придерживая двумя руками полотенце.

-- Умница, сейчас вот это в тебя вольём и тебе станет лучше, -- показал на какую-то упаковку и погладил меня по голове, -- разведи Мот и проследи, чтобы она выпила хотя бы половину. Если лучше не будет, то потом прокапаю её. Мы обедать. Кате бы тоже поесть что-нибудь. Зелёная совсем. Ты, бл*ть, вместо того, чтобы разноцветным шампанским человека поить, должен был проследить, что она ест и ест ли вообще, романтик долбаный.

Матвей никак не отреагировал на наезд брата, только уточнил:

-- Нам в номер еду закажите: первое, второе, салат и компот на двоих, денег дать?

-- За Катю – не надо, за себя – отдашь потом, -- уже спокойно ответил Миша.

И вышел…

После душа я натянула на себя чистую футболку Матвея, с оптимистичной надписью: «Life is better in shorts&flip-flops» и мне действительно стало лучше. Он лежал рядом. Нежно перебирал мои влажные волосы и рассказывал, какие они у меня красивые. И как он издалека их увидел, а потом долго-долго за ними ехал…

Какой неприятный запах…

Невозможный просто…

Я лечу?

Или падаю?

Распахиваю глаза и упираюсь в горящий взгляд…

Что у него в руке?

Арматурина?

8. Глава 8

Он смотрит на меня горящими глазами, как зверь смотрит на загнанную и бьющуюся в предсмертных судорогах, жертву.

Одной рукой тянет мою сумку, в другой держит какую-то палку.

Спокойно – говорю себе.

Не двигаюсь.

-- Отдам тебе сумку. Мне просто нужно её снять, -- Пытаюсь говорить громко, но голос срывается и сипит.

Страшно.

Мычит и замахивается на меня…

Немой что ли – проносится в голове.

Судорожно думаю, в какую сторону лучше прыгнуть, чтобы не сильно досталось, но не успеваю…

Он резко отлетает и тянет меня за ремень сумки за собой…

Я плюхаюсь прямо на него….плашмя.

Начинаю визжать и пытаюсь подняться с распластанного подо мной, вонючего тела.

Кто-то берёт меня за талию и легко ставит на ноги. Я брыкаюсь и отбиваюсь. Контроль потерян полностью.

Высокий мужчина, хватает меня за плечи и сильно встряхивает: останавливаюсь и втыкаюсь своим взглядом в его глаза.

-- Трезвая что ли? -- смотрит на меня внимательным, цепким взглядом и принюхивается.

Отряхиваю его руки с себя.

-- Сколько времени? – на улице темно уже.

Руки липкие. Противно.

-- Первый час. Что делаешь здесь?

-- Уснула, кажется…-- пожимаю плечами.

Он высокий. Не просто высокий, а какой-то весь мощный, сильный. Мощная энергетика из него, так и прёт. Волосы короткие, глубоко посаженные непонятного цвета глаза. Взгляд цепляется за сломанный нос…и ухо. Боксёр, -- делаю вывод.

-- Посмотри всё на месте? – смотрит всё ещё недоверчиво. -- Тут рядом наряд стоит, знакомые мои, пойдём, заяву напишешь. Заберут этого…-- махнул подбородком в сторону бомжа.

Около него стоит ещё один парень. Не такой мощный, как этот, но и не хлюпик.

Меня трясти начинает от такой перспективки. Я весь день у них провела. Больше не хочу.

-- Нет, не буду писать. Устала. Я такси вызову и домой поеду. День был тяжёлый. Просто, по-видимому, села и отключилась. Спасибо. -- Говорю всё, что приходит в голову.