— У меня дела, — сухо говорю отцу, когда он спалил меня на том, что я хочу незаметно убраться из офиса.

— Дела у тебя здесь. Стоит все закрепить… Ты же видишь, что со мной? Сдохну со дня на день.

Утрирует, как всегда. Выглядит, в последнее время, он и впрямь хреново, но бывало и хуже.

— Я завтра продолжу, — надеваю кожанку. — Буду в десять. Как штык.

— Что с тобой? Куда так несешься?

Отец проницателен, все примечает, иначе бы не стал тем, кто он есть. Он каждого лично в своей компании контролирует, а народа в ней немерено. Нужен особый талант для этого. Я, конечно, не такой предсказуемый, но в последние дни сам не свой. Разумова делает со мной что-то невероятное.

— К девушке.

Я, конечно, мог в эти дни поздно заглядывать к ней в кафе, ну или домой являться, но это уже все было. Тем более у уставшего в хлам у меня еще меньше шансов.

— Мм, к девушке… — в тоне нет осуждения, есть только какая-то тяжесть. — Тебе уже двадцать пять лет…

В принципе уже готов уходить из кабинета, но стою чисто из уважения: выслушаю его мораль, потом пойду. Пять минут все равно ничего не решают.

— Двадцать пять, — констатирую. — Не пойму к чему ведешь.

— Я поздно женился… Поздно ты у нас с твоей матерью родился… — тянет отец, встав со своего удобного кресла. — Не допускай моих ошибок, — отходит к панорамному окну. — Женись как можно быстрее. Роди детей. В этом и есть настоящая радость.

Забавно слышать.

Уж мне-то с недавних пор известно, как мой отец проводил время в мои годы и даже гораздо старше.

Любовь случилась с ним гораздо позже, и то невзаимная. Я ее плод. Один единственный. Ни братьев, ни сестер у меня нет.

— Посмотрим, — не буду категоричен. — Но внуков в ближайшее время не обещаю.

— Нынешние девушки красивы, но ты никогда не знаешь, что внутри, — рассуждает отец. — Особенно в нашем случае. Каждая притворится, что любит, а потом…

Что-то его понесло. Не нравится мне это. Старику, похоже, совсем одиноко.

— Ты сейчас про маму?

Он слегка дергается, чем и выдает себя.

— Твоя мама… была хорошей женщиной, — шумно выдыхает отец. — Ладно, все, — поворачивается ко мне лицом. — Иди. Отдохни. Встреться с девушкой. Ты хорошо поработал. Можешь приехать завтра после обеда.

Киваю, берусь за дверную ручку, но дернув ее и уже приоткрыв дверь, отпускаю.

— У тебя точно все нормально? — оборачиваюсь к отцу. — Ты какой-то совсем мрачный.

Конечно я беспокоюсь за отца. Далеко не заботливый сын, но мне не плевать на своего единственного живого родителя. Этот человек дал мне все. Я ему как минимум благодарен. Когда был подростком — люто ненавидел, видя, что у них с мамой происходит. Гораздо позже я смог все трезво оценить.

— Нормальный я, — бодро буркнул отец.

— Анализы снова плохие?

— Нормально у меня все, говорю. Выметайся уже, — вскидывает рукой, прогоняя.

Я оскаливаюсь, качая головой. Вот теперь мне стало легче.

***

Чувствую себя полнейшим идиотом, направляясь снова в это чертово кафе. Но это все лучше, чем переться к ней домой и кошмарить до потери пульса. Я хочу ее расположить к себе, а не напугать до смерти. Еще реально в ментовку позвонит.

По дороге у меня рождается одна идея. Такую стратегию мне еще не приходилось применять. Но тут и девушка непростая.

Хм, «непростая»… Только сейчас я задумался, с силой сжав руль одной рукой и стиснув челюсти. И чем же она непростая? Что в ней такого? Она не сделала совершенно ничего такого, чтобы мне понравиться, такому искушенному, не знающему отказа. Да, она красива. А еще что? Не было никакой такой ситуации, чтобы вот так начинать реагировать на нее. Диковатая. Дерганная. Испуганная. Ну еще вечно отшивающая меня.