Я слышу, как парень выходит следом. Слышу, как окликает меня. Не знаю, чем я руководствуюсь, я бегу в подъезд и взлетаю на свой этаж. Дрожащими руками открываю дверь и вваливаюсь в квартиру. Спиной прижимаюсь к ней.

— Ты такая же потаскуха, как и твоя мать, — слышу злой голос отца.

— Ч-ч-что? — я распахиваю глаза и прижимаю руки к груди, готовясь к тому, что он сейчас на меня нападёт.

— Крутишь задницей перед ним. Продалась за дорогие шмотки, да? Решила пойти по стопам своей матери, да? — отец раздувает ноздри, капилляры в его глазах полопались, всё его лицо красное, щёки трясутся. — Такая же потаскуха. Такая же дешёвка. Она тоже повелась на деньги. Тоже связалась с этим уродом. Отдалась ему за деньги. За шмотки. Кувыркалась с ним в кровати.

— Закрой рот! — вскрикиваю я, со всей силы сжимая кулаки. — Не смей осквернять её память!

— А я смотрю, ты быстро забыла о том, как она тебя кипятком обливала, — выплёвывает отец. — Забыла, кто тебя защищал!

— Прекрати! Прекрати сейчас же. Я ненавижу тебя! — я подаюсь вперёд, хочу его ударить.

— Понимаю, — вскидывает на меня взгляд. — Сложно любить не своего отца. Чувствуешь, что это не твоя кровь.

—Ч-ч-что? — растерянно спрашиваю я. — Что ты имеешь в виду? В каком смысле не мой отец?

— В прямом, Лена. Твоя мать нагуляла тебя. Я не твой отец, — говорит с превосходством.

— И кто же тогда мой отец? — выгибаю с насмешкой бровь. — Кто, не расскажешь мне? Раз ты так осведомлён обо всём.

— Расскажу, золотце моё. С радостью расскажу тебе. Даже бумаги с ДНК-тестом покажу. Вот, — жестом фокусника достаёт сложенные бумаги и бросает на комод. — Посмотри.

Я подхожу к мебели, с усмешкой беру в руки бумагу. Медленно разворачиваю пожелтевший и разорванный лист. И начинаю вчитываться в смысл написанного.

— И? Что это доказывает? — я вскидываю бровь и хмыкаю. — Я тоже фотошопом владею.

— А то, что ты не можешь иметь ничего общего с тем щенком, который вьётся вокруг тебя.

— А он тут при чём? — хмурю брови.

— Потому что он твой кровный брат, Лена!