А ведь прекрасно знаю, у нас не может быть ничего общего. За прошедшие дни муж просветил меня в иерархии криминального мира. Здесь есть одно чёткое правило — коронованные авторитеты не женятся. А Пахомов — коронованный. Их с Артёмом отец передал ему корону незадолго до своей странной смерти. То есть, максимум, на что можно рассчитывать рядом с ним, — роль любовницы. Но, скорее всего, не получу и её. Мне останется участь шлюхи, разменной монеты, игрушки. Той, от которой не жалко избавиться в любой момент.

Нет, такая жизнь не для меня! Я хочу нормальную семью. Не собираюсь быть ничьей шлюхой. Если из этого дома у меня не получится выйти живой — лучше покончу с собой.

Потому что сейчас уступить Пахомову — ступить на дорожку, ведущую под откос. Даже если я хочу. Не имею права.

Родители вкладывались в меня. Они ждут внуков.

Боже! О чём я только думаю?! Кажется, в этом доме я схожу с ума.

Мы с Артёмом уже посмотрели пару сезонов его любимого вампирского сериала. Я читала ему книгу. А сейчас муж уснул, и я решительно не знаю, чем себя занять. После сегодняшнего завтрака на террасе Артём, что удивительно, не рассказывал гадостей о брате, а я уже привыкла.

Брожу по комнате из угла в угол. Даже Айгуль отправила, чтобы самой сделать уборку.

Немного отвлеклась, проверяя сообщения в соцсетях. Вроде бы родных и близких успокоила. Они поверили, что со мной всё хорошо.

Захожу в почту. Ну надо же — письмо от Октябрины Власовны. Директриса, как обычно, немногословна: «Когда вы собираетесь на работу?» Здрасьте-приехали. Вроде бы сама мне заявление на отпуск подписывала! Медовый месяц у меня!

О да, кому скажи — засмеют.

Хотя… Валерий же обещал заменить брата во всём, даже в делах постельных… Вот, заменяет.

И даже место в моём сердце завоёвывает. Нужно ещё разобраться, кто кого приручает.

Вспоминая поцелуи и объятия брата мужа, подхожу к окну, выглядываю во двор и…офигеваю. Иного слова не подобрать.

Передо мной — пара тонированных внедорожников, из которых крепкие молодчики вытаскивают чёрные мешки. Из некоторых мешков на землю падает что-то красное. Сами братки всклоченные, поцарапанные и чем-то явно недовольные.

Ну, вот тебе, Инга, суровые бандитские будни! Догадалась, что в тех мешках? Нетрудно же. И что за красные кляксы ляпаются на каменную дорожку, ведущую к подвалу?

Да-да, прямо сейчас они убили человека. Нескольких. И, наверняка, расчленили.

И ты знаешь, кто отдал им приказ? Знаешь ведь, Инга?! Всё ещё хочешь его? Мечтаешь раздвигать перед ним ноги?

Становится противно. Прежде всего, на саму себя. Как я могла повестись на этот дешёвый маскарад?! Как могла позволить ему столь много?!

Опускаюсь в кресло, обхватываю себя за плечи и пытаюсь не плакать. Ошибаться в людях так больно. Иллюзии бьются с таким громким звоном. Он глушит всё, и я не сразу различаю робкий стук в дверь.

Встаю. Ноги ватные, каждый шаг даётся с трудом.

Открываю дверь, и голову приходится задирать вверх — да что же он такой высокий!

— Инга, — Пахомов виновато улыбается, — это правда не то, что ты подумала. Знаю, фраза дурацкая. Но сейчас она кстати.

Мотаю головой:

— Не понимаю, о чём вы, Валерий Евгеньевич.

И я честна.

Пахомов хмыкает:

— Полагаю, понимаете, Инга Юрьевна,  — он возвращается к официальному тону, в который неизменно добавляет ехидства. О тех злосчастных чёрных мешках.

— Ах, о них! Не стоило беспокоиться.

— Стоило, Инга, — он достаёт из-за спины три роскошных красных розы. Такие называют «розы жениха»: почти метровый стебель, бокал с гранёный стакан, цвет — самый насыщенный алый бархат.