Ничего он не угадывал, Кит. Это обыкновенное совпадение.

— Ты бывала во Франции? — почему-то спросил Ройс, глянув на меня с хитрецой. Я покачала головой. — Отлично. Значит, получится тебя удивить.

Он хочет меня удивить? Интересно...

Ройс припарковался на стоянке, заглушив двигатель. Галантно придержал дверцу при входе в кафе. Внутри «Мисс Мистева» и правда напоминал маленькую Францию: ажурные карнизы, засушенные пучки прованских трав развешаны над стойкой бармена, миниатюрные статуэтки на подоконниках и винный стеллаж, украшенный книгами. Из колонок играла французская песня, кажется, пела Милен Фармер. Уютно.

Ройс выбрал столик у окна, и я послушно проследовала за ним. Устроившись на диванчике, обняла одну из подушек, пытаясь скрыть неловкое смущение. Он был первым мужчиной, перед которым я испытывала стеснение. А ещё идиотское стремление произвести впечатление. По-глупому так...

К нам подошла пышная официантка с ослепительной улыбкой и в длинном фартуке, подала меню.

— Желаете сразу заказать напитки? У нас сегодня акция на французские вина.

— Бокал Гранд Крю для девушки и кофе для меня, пожалуйста, — Ройс ответил без колебаний. — И ваше фирменное блюдо.

— Поняла. На десерт что-нибудь желаете?

Ройс вопросительно посмотрел на меня.

— М-м... Крем-брюле, — я прикусила губу.

Ничего не могу с собой поделать, страсть как люблю сладкое. Даже если он подумает, что я наглая или прожорливая – плевать. Дареному крем-брюле в зубы не смотрят.

В дымчато-синих глазах Ройса вспыхнула смешливая искра. Он улыбнулся краешками губ и сказал:

— Мне тоже десерт, пожалуйста.

— Прекрасный выбор! Обожаю крем-брюле, — улыбка официантки стала ещё шире. — Напитки будут в течении десяти минут, фирменное блюдо через двадцать.

С этими словами девушка упорхнула на кухню. Я почесала бровь, не зная, чем занять руки и о чём говорить с мужчиной, от проникновенного взгляда которого перехватывало дыхание.

Чёрт тебя задери, Кит! Держи себя достойно.

— Расскажи о себе, — попросил Ройс, наклонив голову на бок, словно изучал музейный экспонат.

— Правда интересно? — я сузила глаза.

— А почему нет? Мы в кафе, ждём еду и напитки, можем поговорить на отвлеченные темы.

Вот, значит, как. Ну, хорошо.

— Дамы и господа, — я поклонилась невидимой публике. — Перед вами изящный экземпляр под названием Кит Аллен двадцати пяти годов, но не от рождества Христова. Обладает дьявольской харизмой, острым языком и гнусным характером, проявляющимся только если разозлить или не накормить вовремя. Прекрасно рисует, ловко находит неприятности и великолепно управляется с печью крематория. По субботам может испечь яблочный кекс, и нет, не там, где вы могли бы подумать. В другой печи! — я закончила самопрезентацию сверкающей улыбкой до ушей.

Ройс долго смотрел на меня, наверное, гадая, откуда берутся такие чокнутые. Потом вдруг хохотнул в кулак и покачал головой.

— Печь крематория? Шутишь?

— Неа, — я состроила невинную мордочку. — У нас с мамой похоронный бизнес.

— Надо же. Получается, это я должен был спросить «а ты, случаем, не псих-затворник»?

— А я так выгляжу?

— А я? — Ройс поднял бровь.

— Туше, — беззаботно пожав плечами, я уместила подбородок на сцепленных в замок пальцах. — Твоя очередь, загадочный незнакомец.

Через пару столов от нас громко кашлянул мужчина, я невольно обратила на него внимание. Рыжие волосы, бронзовый загар и... жёлтые глаза. Да, это определённо тот самый грубиян, которого мы повстречали в Хохе. Ройс тоже обернулся. Шумно выдохнул с глухим рычанием и буркнул что-то неразборчивое под нос. Мне послышалось «гиена кладбищенская».