Ловко уворачиваюсь от его захвата, становлюсь в стойку. Я реально готов ударить сейчас отца. Даже не просто ударить, а избить, показать, какую дикую боль может причинить самый близкий человек.

Но отец уже выпускает пар. Опускает голову, глубоко дышит.

-Идем в кабинет. Действительно нужно поговорить.

Иду за ним лишь после того, как выкуриваю еще одну сигарету. Не знаю, действительно ли мне хотелось её курить или просто назло ему сделал это.

-Говори, - опускаюсь в кожаное кресло, закидываю ногу на ногу.

-Сядь нормально, - опять начинает заводиться он.

-А то что? Может, всё-таки зря шли сюда? Разнесем сейчас весь твой дизайнерский ремонт к чертям.

-Плевать я хотел на этот ремонт, - отец подходит к бару, но в последний миг передумывает, закрывает дверцу.

Правильно. Хватит с меня и одной неадекватной. Пытаюсь немного успокоиться.

-Зачем ты так? – тихо спрашивает отец. В его глазах будто раскаяние. Быстро отворачиваюсь. Я не хочу сейчас понимать его, если он на это рассчитывает.

-А ты? Мать сказала, ты хочешь уйти?

-Я не хочу уходить. Я хочу развода с вашей мамой. Но уходить из вашей жизни я точно не собираюсь. Я буду помогать вам.

-Нам подачки не нужны, - злость, несмотря на громадные усилия успокоиться, лишь разгорается. Кулаки так и чешутся, чтобы пройтись ими по чьей-то морде.

-О каких подачках ты говоришь, Стас? Ты же умный парень, - качает головой обескураженно отец. – Я не люблю больше вашу маму, но вас с Соней это никоим образом не касается. Вы – мои дети. Навсегда. Вне зависимости от обстоятельств.

-Твои дети?.. А ты знаешь, как сейчас в своей комнате страдает твой ребенок? И это происходит не только сегодня, а практически каждый вечер, - вскакиваю со своего места. – Где ты пропадаешь в это время? Соньке нужны родители. Одна бухает, истерит. Другой трахается с кем-то в свое удовольствие.

-Думай, что говоришь, - звереет он на глазах после моей последней фразы.

-Я знаю, что говорю.

-В том то и дело, что ты ничего не знаешь.

-Хочешь рассказать? - с бравадой усмехаюсь я.

-Это не просто… женщина, - начинает отец, подбирая слова.

Это беда… Тут же приходит на ум строчка из какого-то попсового хита. Прямо в точку. Беда!!! От которой нужно срочно избавляться. Надеюсь, получится. Хотя идея настолько бредовая, что иногда сам себе удивляюсь. Как только в голову пришла? Ведь поначалу совсем не понимал, что делать с… «исходными данными», если можно так выразиться.

-Это моя первая любовь.

Хочется блевать… Или отец хотел, чтобы я расчувствовался? О какой первой любви он говорит? О той, которая зарождается в подростковом возрасте в трусах? Об этой? Ну, так пусть бы удовлетворился сейчас, если тогда не дали, и успокоился бы. На здоровье, как говорится.

-Не смеши.

-А мне и не смешно. Мы были одногруппниками в университете. Я её полюбил с первого курса. И она ведь отвечала мне взаимностью. Но потом…

-Но потом нашла побогаче, чем ты. Ты ж тогда не был мэром. Зато теперь передумала, когда узнала о твоей должности. Я прав?

-Не прав. Мы оба тогда сглупили…

-А мне наплевать, - перебиваю я, не желая слушать о прошлом. Ненавижу лишь сильнее. И его, и ту, которая вдруг молнией метнулась к нему обратно. Наверняка, сразу поняла свою ошибку, допущенную в молодости, когда узнала о должности отца. Су*а…

-Наплевать, так наплевать.

Вижу, что отец обижен моими словами, но у него нет права сейчас обижаться. Пусть на себя обижается. Он во всем сам виноват.

-Подумай о Соньке, - прошу, испытывая огромное желание свалить из этого дома. Хотя понимаю, что сделать это прямо сейчас не получится. Я обещал Соньке, что поиграю с ней.