– Черт, – шиплю, придя в себя. Я смогла переломить тонкую ножку бокала. Она осталась у меня в руке, а верхняя часть упала. Брызги шампанского попали на подол платья Марго. – Прости. Я оплачу химчистку.

– Да плевать, – она машет рукой, подзывая официанта. – Не порезалась? Ох уж эти хрустальные бокалы. Я дома уже перебила их пару десятков, наверное. Но они такие шикарные.

– Нет, – я смотрю на свою руку, все еще сжимая ножку, – не порезалась.

– Уберите это быстренько, – приказывает Марго официанту.

Я отдаю ему ножку бокала. Парень кидается убирать. И это привлекает внимание.

– Да ничего не случилось, – улыбается Милана. – Давайте отойдем.

Она, взяв нас под руки, уводит чуть в сторону.

– Так вот, – Марго пока не договорит, ничего ее не собьет, – платье это, ну перебор во всем! Еще и брюликами обвешалась с ног до головы.

– А ты завидуешь? – хихикает Милана. – Но ты права. Ей осталось только диадему нацепить, чтобы уж совсем все. А вот, смотри, – косит глазами вправо.

Мне все равно, какое платье на ком, но от подруг не отбиться. Слежу за взглядом. Миру вижу сразу. А рядом… Сердце пропускает удар. Стоит высокая тонкая брюнетка. Верхние девяносто едва прикрыты шелковой тряпочкой черного цвета. Алые пухлые губы изогнуты в самодовольной улыбке, ярко-алые когти сжимаю бокал. Уверена, подошвы туфель этой роковой женщины тоже красные.

– А рядом с ней кто? – меня очень интересует имя этой девицы.

– Ммм, – Марго хмурится, но быстро спохватившись, перестает морщиться, – не знаю. Но явно кто-то из «подружек», – произносит презрительно.

– Да какая-нибудь очередная, – бросает Милена. – Или внеочередная. Кто их разберет. Лучше посоветуй, куда поехать культурно отдохнуть. Где самый лучший шопинг, я и сама знаю.

– Тебе может быть скучно, – отвечаю, не сводя взгляда с девицы. Высокая, да еще и на приличных шпильках. А если я надевала туфли на высоких каблуках, Игорь ворчал, что я намного выше него становлюсь.

– Ну тогда я просто полечу развлекаться, – смеется Милена. – Юль, а давай месте, а? Моему же, как обычно, некогда.

– Нет, пока не могу, – медленно и задумчиво говорю, – дела у меня. У нас.

– Балуешь ты его, – закатывает глаза Марго. – Нужно быть стерво-ой. Чтобы мужик не расслаблялся. А то ему скучно станет. Потянет его налево. И хорошо, если беспалевно. А то потом скандал, сплетни, и вот это всё. Фу, в общем. Меньше знаешь – крепче нервы.

Да-да, я вот не знала, и целый год жила себе спокойно, уверенная, что муж меня любит. Ну он же говорил. И у меня не было причины ему не верить.

Я ведь любила его. Все эти годы любила. Была верной. Даже мысленно не допускала, что у меня может быть другой мужчина. Любой флирт, даже самый невинный, пресекала.

А для Игоря слова «я тебя люблю» ничего не значат, оказывается.

Врет, как дышит! Ни разу не запнулся, не вызвал подозрений.

Но тут не его заслуга, а моя слепота.

Я наблюдаю за самоуверенной, раскованной брюнеткой. Она красива, и знает это. Держится как королева. Ловит восхищенные взгляды, и смотрит на всех снисходительно.

Вдруг резко поворачивает голову. И на мгновение наши взгляды пересекаются. Может, это игра моей разбушевавшейся фантазии, но мне кажется, она что смотрит она на меня победно.

Я не успеваю никак отреагировать, между нами встают разговаривающие мужчины. Мне ее больше не видно. Кручу головой, высматривая Игоря.

– Кого потеряла? – спрашивает Милена.

– Мужа, – получается ответить спокойно.

Я сама удивлена своему хладнокровию. Слова брюнетки очень сильно меня задели. Больше, чем хотелось бы. И разозлили. Злость придает сил. Не знаю, что наплел этой девице мой муж, но сдаться, сложив лапки, я не собираюсь.