— Элена, подойди ко мне, - вкрадчиво просит Паоло, дождавшись, когда я закончу пить кофе.

— Зачем?

— Просто подойди.

Не поднимая головы, огибаю стол. Итальянец молниеносно хватает меня в охапку и усаживает на столешницу. Накрывает мои губы своими и медленно целует. Меня окутывает запах его парфюма, от которого я моментально возбуждаюсь. Ёрзаю, будто сижу на раскалённых углях. Прошлой ночью тонкие ноты вишни, табака и амбры смешивались с ароматом разгорячённой мужской кожи. Это сочетание навсегда въелось в память и стало тождественно равным сексу. То есть теперь у меня выработался рефлекс: чувствую запах одеколона Паоло – испытываю плотское желание.

— Маленькая застенчивая девочка, - шепчет на ухо итальянец. – Расскажешь, почему ты так смущаешься?

— Мне стыдно за вчерашнее, - врать не имеет никакого смысла. Паоло видит меня насквозь.

— Правильно. Тебе должно быть стыдно за то, что пошла на свидание со своим дружком, - он ласкает языком мою ушную раковину.

— Чего? – опешив от такого поворота, часто моргаю.

Паоло меж тем ведёт рукой по моему колену, бедру. Ныряет под полотенце.

— У тебя здесь жарко, как в печке, - эротичным тоном произносит он, дотрагиваясь до моих вспухших складочек.

— Мне не за встречу с Маттео стыдно, - хрипло выдыхаю, чувствуя, как кровь приливает к низу живота. Пульс учащается.

— Нет? А за что же? – гипнотизирующий чёрный взгляд Паоло пронизывает насквозь. Мужские пальцы филигранно двигаются у меня между ног. Превращают в похотливую самку. Как по волшебству тело перестаёт болеть. Мышцы расслабляются, словно мне вкололи реланиум.

— За то, что я… Что мы… - не могу чётко сформулировать фразу, потому что по телу прокатывается волна уже знакомой эйфории и мысли рассыпаются мелким бисером. - Делали вчера… Ааах,- Паоло надавливает на клитор. Я теряюсь в водовороте греховных желаний.

— И что же мы такого плохого делали? – притворное непонимание в севшем голосе итальянца смешивается с иронией.

— А ты сам не помнишь? – тщетно пытаюсь вести адекватный диалог. Какой там! Меня трясёт от вожделения. Во рту сухо, как в Сахаре. Грудь тяжелеет, а соски упираются в ткань полотенца. Паоло, разумеется, это замечает.

— Помню, Элена. Я всё помню. До мелочей. И сейчас мы это повторим, девочка, - он расстегивает ремень на своих брюках.

— Нет…

Моё «нет» звучит настолько неубедительно, что я даже сама себе не верю. Предметы на кухне расплываются перед глазами. Паоло кладёт мою руку на свой вставший член. Он горячий и тугой. Готовый для меня. О, боже! Как же я хочу его в себя! Чтобы снова наполнил до отказа, растянул до лёгкой боли.

Паоло вытаскивает угол полотенца и с жадностью набрасывается на грудь ртом. Кусает соски, зализывает их языком. Сильно сдавливает, вырывая из меня пошлые стоны. Я мокрая до невозможности. Даже внутренняя сторона бёдер в смазке.

Расположившись на стуле, итальянец насаживает меня на свой орган до упора. Я громко вскрикиваю и утыкаюсь лицом в шею Паоло, в то место, где быстро бьётся артерия. Считываю её ритм губами. Безвольно повисаю на любовнике. Ловлю удовольствие от лёгкой пульсации стенок лона.

— Двигайся, - звонкий шлепок по попе отрезвляет.

Начинаю подниматься и опускаться на каменном стволе. Целую Паоло в губы. Кусаю его шею, не задумываясь, что это может быть больно. Рассчитывать силы я сейчас не в состоянии. Итальянец рычит. Крепче впивается пальцами в мои ягодицы. У меня между ног разрастается пожар. Грудную клетку омывает бурлящая кровь. Обжигающий поток устремляется к солнечному сплетению, а от него ниже. Продирает до самых пяток. Воздух со свистом вырывается из лёгких.