Совсем некстати на ум приходит мысль, что маньяки в фильмах ужасов всегда совершают свои злодеяния под классическую музыку. Рокочущий гром и молния, раскалывающая лилово-свинцовое небо, добавляет колорита. Становится не по себе.

Нервные окончания напрягаются и коротят, от чего по коже, будто швейная машинка иглой проходится. Туда-сюда. Туда-сюда. Возможно, я перечитала детективов или пересмотрела триллеров, но в данный момент чувствую себя героиней одного из них. Той самой, у которой нет сценарного иммунитета.

Откуда этот мужик узнал, где меня искать? Нахрена я села к нему в машину? Что у него на уме? Мы ведь едва знакомы. Ну и что, что он препод? Интеллигентные тихушники чаще всего оказываются садистами. При знакомстве ни у одного изувера на лбу не написано, что он собирается порезать кого-то на куски. Наоборот, своим благопристойным видом злодеи усыпляют бдительность. А я же – идеальная жертва. Иностранка, которую никто не будет искать. Паника внутри меня нарастает.

— Знаете, я передумала. Если Вас не затруднит, остановитесь, где это не запрещено, - стараюсь сохранять хладнокровие и быть максимально вежливой. Плохих парней лучше не злить.

— Да что ж ты какая пугливая? – Паоло бросает на меня насмешливый взгляд из-под широких смоляных бровей.

— Я не пугливая. Просто я Вас не знаю. А с незнакомыми людьми я не езжу в неизвестном направлении.

— Это хорошее правило, - соглашается инфернальный мужчина. - Начнём с малого: перестань обращаться ко мне на «Вы». У нас преподавателям говорят «ты».

— Ты остановишь машину? – в моём голосе появляются требовательные нотки.

— Нет.

— Паоло! Это не смешно! – вскрикиваю, потому что нервы сдают.

— Разве я похож на шутника? – он медленно поворачивает голову в мою сторону и мажет по лицу таким взглядом, что у меня от ужаса поджилки начинают трястись. По ходу, я его всё-таки выбесила. Это нехорошо. Ох, как нехорошо.

— Н-нет. Нет, конечно, - торопливо произношу, чтобы сгладить углы. - Паоло, пожалуйста…

— Элена, успокойся. Мы едем ко мне домой. Я не причиню тебе вреда и не сделаю ничего, что бы ты сама не захотела, - итальянец выезжает за пределы города. Мелькнувший дорожный указатель с перечёркнутым словом «Firenze» как бы намекает, что я вляпалась в нефиговые неприятности.

— Да Вы уже делаете! То есть ты, - исправляю сама себя. - Я попросила остановиться, а ты всё равно едешь.

— Если тебя напрягает, что ты обо мне ничего не знаешь, то докладываю: моя фамилия Спада. По профессии я - адвокат. В текущий период жизни преподаю курс коммерческого права в университете. Но не думаю, что продлю контракт на следующий семестр. Остались вопросы – задавай, - Паоло сосредоточенно смотрит на мокрую от дождя дорогу. Ливень шпарит сплошной стеной. Скорость в машине не ощущается, но я вижу, что стрелка спидометра клонится к отметке сто.

— Сколько тебе лет? – спрашиваю, как будто это может на что-то повлиять.

— Тридцать девять.

— У тебя есть дети? – продолжаю серию дурацких (относительно сложившейся ситуации) вопросов. Надеюсь заговорить зубы мужчине и, возможно, выудить из него нечто такое, на чём впоследствии можно будет сыграть, чтобы надавить на жалость или совесть.

— Нет, - он съезжает с трассы на второстепенную дорогу.

— А жена?

— Нет.

Мы петляем между тосканских холмов с сочной изумрудной травой. Пасторальные пейзажи, растиражированные по всему миру в календарях и туристических буклетах, не вызывают у меня должного восхищения. Я слишком испугана, чтобы рассматривать виноградники и редкие серо-бежевые каменные домки, покрытые терракотовой черепицей.