— Похуй, играйся во что хочешь, — добавляет мой вкусный альфа хрипло. — Тебе всё можно, моя фея.

Всё можно.

Мне. Всё. Можно.

Эти слова взрываются в моём разуме подобно фейерверку на тёмном небосклоне. Меня ведёт от них, как от самого крепкого алкоголя. Повторно прижимаюсь губами к его ключице. Провожу языком и тут же со стоном замираю, впитывая в себя его вкус.

Кажется, я поняла, что он имеет в виду, говоря, что я вкусная.

Он тоже. Невероятно. Я снова и снова веду языком по его надплечью, уже фактически облизываю его. Кусаю. Слегка. Несильно. Хотя дёсны уже болезненно ноют, так сильно мне хочется вонзить в него свои клыки. Вонзить и замереть, заставить его рычать от боли и удовольствия. Выпустить яд, чтобы оставить след. Чтобы он помнил обо мне. Видел и не забывал. Чтобы и другие это знали.

Клыки всё-таки выпущены. Но вот исполнить желаемое я не успеваю. Со стороны двери раздаётся тихий, но настойчивый стук.

Да чтоб их всех!

— Что, блядь, на этот раз?! — вторит мне недовольный рык Каина.

Смотрит на меня при этом с такой жаждой, что я невольно сглатываю. Провожу языком по ноющим клыкам, не переставая смотреть на него. По его радужке разливается золото, оно бурлит и манит, притягивает к нему, заставляет вновь позабыть обо всём. Разум пьянит мятно-лаймовый аромат, проникает в каждую мою клеточку, разносится вместе с кровью по всему телу, дурманя всё сильнее.

— Там это… Твоя жена приехала, — слышится виноватый голос Бизона.

В моей голове всё ещё танцуют салюты растущего удовольствия, в ушах грохочет пульс, и до меня не сразу доходит, что именно говорит Бизон. А когда доходит…

— И? — рычит Каин повторно.

Я же пытаюсь выпрямиться, оттолкнуть его от себя, но это что гору с места сдвигать. Никак не реагирует. А я вновь схожу с ума, но теперь уже по-другому поводу.

Жена.

Жена, Бизон сказал.

У Каина есть жена!

— И она...

— Уже здесь! — следует громогласное от нового действующего лица.

А ещё через мгновение на пороге столовой появляется миниатюрная брюнетка в белом платье и чёрным пиджаке поверх него. Каблуки лакированных туфель дробно стучат по полу и замолкают, когда она останавливается возле Бизона, с интересом изучая открывшуюся ей картину. Где её муж распял на обеденном столе другую девушку.

Пристрелите меня кто-нибудь!

______________

Книга участвует в литмобе "От альфы не сбежишь"

https://litnet.com/shrt/uWub