– Не уйдёте. Ярый другое ведь приказал, – произношу. И тут же дёргаюсь, когда вдалеке раздаётся грохот.

– Не трясись. Не здесь бойня.

– Но вы сказали…

– В крыле Ярого. Это другое здание. Тут свидания устраивают, не живут.

– То есть, это не камера Данияра?

Уточняю, потому что хочу разобраться хоть в чём-то. Значит, финансирование тюрем действительно стало лучше.

Может, действительно ВИП-комната. Просто стоит дорого.

Ведь мне пришлось заплатить за то, чтобы сюда попасть. По счёту, всё официально. Административный сбор.

Но он был маленьким.

И я запуталась.

– Сдурела? – охранник ухмыляется. – Ярого, естественно. У него везде свои комнаты. Думаешь, он будет ебаться на кровати, где до него кто-то кувыркался?

– Послушайте…

– Стас, – подсказывает.

– Стас. Необязательно хамить и материться при мне.

– Интересно, ты Ярому так же задвигаешь? Следишь за чистотой речи?

– Ну, вы и не Ярый.

Стас улыбается, словно я теперь чуть меньше его раздражаю. Я делаю ещё мелкий глоток виски.

Понемногу успокаиваюсь.

Разборки происходят в другом здании, то мне ничего не грозит. Я буду в порядке.

Я не знаю, сколько проходит времени. Тишина немного давит, мне неуютно.

Но я стараюсь воспользоваться возможностью, чтобы придумать выход.

Просить Стаса о помощи глупо. Он подкуплен Ярым, вряд ли согласиться.

Сбежать тоже не получится.

Единственный мой вариант – если кто-то заглянет ещё. Не купленный Данияром.

Или притвориться, что у меня какой-то приступ. Чтобы отвезли в больницу. Но для этого нужны весомые аргументы.

У меня аллергия на клубнику, очень сильная. Поэтому в сумке всегда есть эпинефрин. Если я смогу съесть немного…

Умирать не хочется.

Но спать с Ярым тоже!

Я поднимаюсь, направляюсь к шкафчикам. Хочу проверить есть ли тут хоть что-то из еды.

На полках разные закуски, в холодильнике фрукты. Но, конечно, клубники в средине осени никто не покупает.

Кусаю губу от разочарования, достаю бутылочку сока. Открываю в момент, когда кто-то начинает долбиться в дверь.

Люто, неистово, будто вынести пытается.

По тому, как охранник подскакивает и напрягается, я всё понимаю.

Это не Ярый.

И не его люди.

– Вы сказали, что сюда не пойдут…

– Тихо будь.

Стас шикает на меня, я испуганно замираю. Не знаю, что нужно делать.

Единственное моё оружие – стакан в руке. Прижимаю бокал к себе, словно он защитит от пуль.

Железная дверь должна быть надёжной. Но кажется, что её выбьют с петель через несколько секунд.

Поэтому я отступаю. Думаю, где спрятаться. Сюда ведь должны прислать подмогу, да?

Или Ярый…

Ярый скоро должен прийти!

Он вернётся и наведёт тут порядок.

Я бросаюсь в спальню как раз вовремя. Стоит прикрыть дверь, как раздаётся оглушительный грохот и маты.

Мозг закипает, мысли носятся с неимоверной скоростью. Я не собираюсь тут умирать.

Пробую удачу, бросаюсь к окну. Оно тут ниже, чем в ванной. И намного больше. На адреналине сбрасываю обувь, чтобы забраться на кровать.

Корю себя за этот поступок, пока тянусь к окну. Очень меня чистота волновать будет, когда меня поймают?

Черт!

Данияр не соврал. Везде решётки. Никак не пролезть.

Блин, вторая идея – глупость редкостная. Но других вариантов всё равно нет.

Поэтому я опускаюсь на пол и забираюсь под широкую кровать. Двигаюсь к самой стенке, сворачиваюсь калачиком.

Нос сразу же щекочет запах пыли. Кажется, уборка тут хромает. Лучше бы Ярый вопросом клининга занялся. А не угрожал всем подряд.

Я тру нос, а после зажимаю его. Лишь бы не чихнуть. Это будет самая глупая смерть в мире.

А я вроде умненькая девочка.

Я получше придумаю.

Тяжёлые шаги приближаются к спальне. Я замираю. Даже дыхание задерживаю, чтоб наверняка.