— Ты видела его? — будто бы читает мои мысли мама, а я пытаюсь по выражению её лица понять, не злится ли.

Но нет, она просто спрашивает, а я отвечаю:

— Он плавал в бассейне, когда я возле убирала.

Ну вот, не соврала же? А остальное никого не касается.

— Марк Романович у нас птица высокого полёта, — усмехается Настя и отщипывает от булочки маленький кусочек. — Но он хороший парень, просто характер у него трудный.

Мама молчит, кивает. Не в её привычках обсуждать Орловых, а тем более говорить о ком-то из них гадости или сплетничать.

У меня чешется язык, так хочется узнать, кто та девушка, с которой я столкнулась в холле. Нет, ну а что? Простое любопытство.

— Ой, я тут с девушкой одной встретилась…

— Блондинка? — интересуется мама, и по выражению её лица понимаю: она ей тоже не нравится.

— Ну да, светленькая такая, — пожимаю плечами, изо всех сил стараясь казаться равнодушной. — Красивая.

Скашиваю глаза, слежу за реакцией мамы, а она хмурится, но молчит.

— О да, она очень красивая, — Настя всё-таки откусывает кусочек, мечтательно закатывает глаза и запивает сдобу кофе.

— Это дочка Тихомирова, давнего партнёра Романа Георгиевича, — поясняет мама. — Высокомерная стерва.

Мама сама будто пугается того, что сказала. Озирается по сторонам, комкает в пальцах салфетку, а я глажу её по плечу.

— Ладно, спасибо вам большое, Настя. Булочки очень вкусные!

— Так ты только одну съела, — хлопочет, а я отмахиваюсь.

— Да я сытая уже, хватит рассиживаться. Спасибо вам ещё раз!

Мама беззлобно ругается на мой квёлый аппетит, заявляет, что скоро совсем отощаю и меня в форточку сквозняком вынесет, а я смеюсь.

— Ты будешь тоже самое говорить, даже если я буду весить центнер.

— Мартуша, возьми с собой домой булочки, — Настя глациозно спрыгивает со стула, находит в одном из многочисленных белоснежных ящиков бумажный пакет для завтраков и высыпает туда всё, что лежало на тарелке. — Всё равно хозяйка на диете, а я для тебя их и спекла. Бери-бери, не обижай старушку.

Мама смеётся, а я коротко обнимаю сначала Настю, потом её и, попрощавшись, ухожу прочь.

Хвала Вселенной, я ещё очень долго (а то и вовсе никогда) не вернусь в этот дом.

Но, как известно, хочешь насмешить Бога, расскажи ему о своих планах.

6. 5 глава

Марта.

Три недели пролетают стремительно. Я штудирую учебники, бегаю на пары, иногда хожу с подругами в студенческое кафе. Обычные будни самой обычной жизни, в которой мне уютно и хорошо. Мои дни простые и понятные, без тонн сложностей и проблем. Пусть наша с мамой маленькая квартирка находится не в престижном районе, в ней нет дорогой мебели и изысканного фарфора, серебра и золота, а вход в подъезд никто не охраняется круглосуточно, как в особняке Орловых, мне и так хорошо.

И ни разу, совершенно ни единого не думаю о Марке. Совершенно! А то, что он мне иногда снится, и его наглая ухмылка нет-нет да и возникнет в толпе — это совершенно ничего не значит. Ничегошеньки!

Как-то незаметно завершается июнь. Я сдаю сессию и с чистой совестью могу наслаждаться каникулами — прелесть. Сокурсники разъезжаются, кто куда, меня приглашают с собой в горный домик нашего старосты Валеры. Я лениво раздумываю над предложением, но в итоге понимаю, что мне и дома хорошо.

— Марта, ну давай, вместе махнём, а? — канючит лучшая подруга Таня и смотрит на меня жалобно. — Там весело будет! Валерка обещал, что предки его на всю неделю где-то зависнут, нам никто не помешает. Ну, веселье, Марта! А?

Она такая смешная сейчас: в глазах плещется надежда, пухлые розовые губы уточкой, руки сложила в молельном жесте — я чуть было не даю слабину. Но потом быстренько вспоминаю о своей главной причине не ехать с однокурсниками в горный домик.