— Везу, да, Прохор Николаевич.

Отвлекаюсь на хриплый голос. Он разговаривает с кем-то, судя по имени и отчеству — со своим боссом.

— Сразу к вам в кабинет? Понял. Что нацарапала? Да здесь много разных художеств…

Мы встречаемся глазами в зеркале заднего вида, мужчина ухмыляется, я снова краснею.

— Нет, говорит, что тачки спутала. Разберемся, Прохор Николаевич, не в первый раз.

Надеюсь, у них нет личного маленького кладбища. Женского.

Ежусь на сиденье, влажной салфеткой стираю испарину со лба, протираю шею под волосами. Бутылку холодной минералки я прижимаю к щеке, чтобы стало полегче, и сбрасываю туфли. На всякий случай. Шпильки в случае чего обернутся против своей хозяйки, хоть они мне и дороги. Во всех смыслах.

Автомобиль заезжает в незнакомый мне коттеджный поселок. Дома здесь явно элитные, кричащие о деньгах своих владельцев одним только внешним видом. Боюсь представить, что там внутри.

— Выходи, — водитель вытаскивает меня из машины, схватив за тот же локоть. Рассчитывать свою силу он совершенно не умеет. — Туфли забери.

Я прижимаю лодочки к груди, стоя на холодном асфальте, и оглядываюсь по сторонам.

— Шевелись, курица. За свое поведение надо отвечать. Может, тебе повезет, и шеф согласится взять натурой. Лично я за такую тачку убил бы.

Мужчина отвешивает мне шлепок по пятой точке, тем самым подталкивая идти вперед. Ворота открываются, но именно в этот момент рядом с нами останавливается мотоцикл. Его водитель снимает шлем, я задерживаю дыхание, и-и-и…

Боже, только не он.

2. Глава 2

Он что, решил меня добить? Или Чернов собирается предложить этому неизвестному свою профессиональную помощь в деле о моем убийстве? Я даже не удивлюсь.

— Ты кто? — охранник заводит руку за полы пиджака, делая шаг к Роме.

Пистолет. Господи, у него там точно пистолет…

— Мимо проезжал, — хмыкает Чернов, ни капельки не паникуя. — Смотрю, у вас тут девушка босая трясется от страха, а я не люблю, когда женский пол обижают. Проблемы, лапуль?

Стискиваю зубы, чтобы из меня не вылился новый поток обвинений в его сторону. Поджимаю одну ногу, холодно стоять.

— Вали отсюда, мужик. Или тебе проблемы нужны?

— Живу скучно, — Чернов передергивает плечами, пристраивая шлем на ручку мотоцикла. — Не отказался бы от парочки новых развлечений.

Словно в замедленной съемке вижу, как водитель вынимает из кобуры самый настоящий пистолет, который в следующую секунду летит на асфальт. Это где холеный пижон такому научился? Рома вроде обычно головой работает, а не кулаками.

— Что-что? Не расслышал, — он еще сильнее загибает руку мужика в какое-то уж слишком неестественное положение. — Отпустить? Ну так ты веди себя цивилизованно, и руки тебе ломать никто не будет.

В следующую секунду нас окружает еще несколько незнакомых мужчин с оружием. Один наводит пистолет на меня, двое других на Чернова. Они требуют отпустить водителя, кричат что-то, кидаются вдвоем на Романа.

— Да все, мужики, повеселились и хватит, — фыркает он, ослабляя захват. — Чего вы такие нервные-то? По трудовому кодексу, между прочим, всем работникам полагаются выходные, а вы тут…

Не успев договорить, Сатана сгибается пополам из-за сильного удара куда-то в солнечное сплетение. Его легко скручивают и ставят на колени, приставив дуло пистолета к затылку.

— Че, уже не такой смелый? — гогочет один из выскочивших охранников, подталкивая Рому опустить голову ниже.

— Давайте его в дом.

Меня же просят пройти на участок довольно вежливо. Всего лишь подталкивают к воротам, придав нужное ускорение моему задеревеневшему тельцу. По сравнению с Ромой я даже на какой-то миг ощущаю себя особой королевских кровей.