Заносит меня в помещение. Спускается по лестнице вниз. Почти ничего не видно, темнота. Даже свет не включил. Тошнота становится невыносимой, голова кружится, в носу все еще стоит запах бензина.

Резко опускает меня на пол. Пошатываюсь. Изо всех сил стараюсь удержаться на ногах. Загорается приглушенный свет. Ярко-розовый цвет бьет по глазам. Прищурившись, осматриваюсь по сторонам.

Маленькая комнатка. Металлическая обшарпанная кровать, замызганный матрас. Большой стол, с облупившемся лаком, такая же тумбочка. Два стула. Окон нет. Облупившаяся розовая краска добивает больше всего. Тюрьма.

Перевожу взгляд на палача. Он стоит, ухмыляясь, внимательно наблюдает за моей реакцией.

- Где я? - голос охрип, сел, во рту пересохло.

Не отвечает. Хватает меня за руку и оттаскивает к матрасу. Бросает как тряпку. Меня тошнит, сердце колотится так, кажется, сейчас пробьет грудную клетку. А рука горит в месте его прикосновения. По телу пробегает дрожь, и это не страх. Он пробуждает во мне что-то темное, неподконтрольное. До одури хочу нырнуть в этот мрак. Прикоснуться к запретным удовольствиям, о которых я ранее и понятия не имела.

Он наклоняется, хватает меня за лодыжку. Раздается щелчок. Горячие пальцы заменят холод металла. Палач приковал меня цепью. Шок. Ступор. Слова из себя выдавить не могу. Вдыхаю, а кислород не попадает в легкие.

Убийца поднимается и идет к двери. На выходе оглядывается, в глазах дьявольский блеск, на губах довольная ухмылка.

- Добро пожаловать в новые апартаменты, Елизавета Петровна, - издает издевательский смешок.

- Откуда ты… - мои слова ударяются о закрытую дверь. Щелчок замка. Капкан захлопнулся.

Мда, в итоге я сменила золотую клетку на ржавую. Поменялся тюремщик. Палач определенно знает кто я. Только чего он хочет? Что меня ждет? Мне холодно. Страшно. Розовые стены уже начинают сводить с ума.

2. Глава 2

Четыре года спустя…

Обычный звонок мобильника раскалывает тишину. Кровь застыла в жилах. Неизвестный номер. Сердце подпрыгивает к горлу. Страх ядовитой волной пробегает по коже. Мелодия мобильника предвещает беду. Нутром чувствую. Дрожащей рукой принимаю вызов. Борюсь с искушением запустить телефон в стену. Я еще под защитой блаженного неведения. Нет! Ничего не хочу знать! Судорожно облизываю пересохшие губы и как ворона каркаю:

- Да…

- Савельева Елизавета Петровна? – раздается радостный мужской голос, а для меня он звучит похоронным маршем.

- Да…

- Это сержант Демьянов, - уже за столько лет вроде бы привыкла к постоянным звонкам полиции. Сколько их было, званий, имен, не вспомнить. Но отчетливо осознаю – этот звонок особенный.

- Слушаю вас! – бросаю раздраженно. Чего он медлит? Пусть рубит наотмашь, сразу, без подготовки.

- У меня для вас радостная новость! - снова замолкает. А я от его слов уже выть хочу.

- Ну! – невежливо поторапливаю.

- Орлов убит, - два слова метко попадают в сердце. Разрывают его в клочья.

- Нет! – кричу в трубку. Мозг взрывается. Перед глазами чернота. – Нет! - повторяю как заведенная.

- Да, да! – радостно продолжает вещать молодой голос сержанта. – Информация подтвержденная. Ошибка исключена. Сегодня утром…. – он продолжает что-то говорить. Не слышу. Не хочу слышать. Не могу!

Со злостью отключаю вызов. Швыряю с отвращением мобильник в сторону.

Нет! Не мог ублюдок сдохнуть! Не имел права! Никогда не смогу это принять. Боль обжигает, поражает все клетки тела. Подводит к  грани отчаяния.

Подползаю к столу с ноутбуком. Включаю. Время пока он загружается, кажется бесконечно долгим. Даже бесчувственное железо издевается надо мной.